omnio

¡Gracias!

2011-12-31T15:24:00.003-06:00

Aunque soy de los primeros que se mofan de los lugares comunes, heme aquí, con la nostalgia del año viejo. Pero más que nostalgia es agradecimiento para ti, a quien no tengo mejor forma de tributar que con lo que hago menos peor: dedicarte unos renglones.
Va a ser un post largo.
-Gracias a ti porque me dejaste compartir ese Año Nuevo entre murallas y por mi pastel de cumpleaños. Gracias por los años a cuestas. Y buen viaje.
-A tí por inventar que era un prominente político mientras nos emborrachábamos en los antros playeros, lo hiciste muy divertido. Por hacerme reir tanto, echándole carrila al Malumonado, en una cruda enmarcada con mariscos.
-A ti, el Malumonado, porsupuesto, y a toda tu familia, ojalá que los genes no transmitan la inhabilidad para bailar. Ya quiero jotear de nuevo con Morrissey.
-A ti, mi querido Muerte Facial, porque a pesar de tu inexpresión, eres uno de los güeyes más divertidos que conozco.
-A Patán y familia, gracias por darme el avión.
-A ti Bucs, porque nada más pedo me dejas manejar el Meche.
-A ti, por saber perdonarme pendejadas que a mi entender, nunca deberían enfrentar a los ñeros. Yo seguiré odiando a los políticos y tú a defenderlos. Bueno, nomás a los priístas.
-A tí, mi queridísimo Actitud-Man, por la atención de organizar una despedida de soltero como la que hiciste, donde además quedó de manifiesto la lealtad que te caracteriza al regresarte a medio viaje, para ir a un funeral. Chido por las rondas de shots, los perlas y los lamborghinis, por las golizas en el playstation y por esa pedota en La Condesa. También por tirar el coche de tu suegra a un canal. Un favor: nada más sin llorar.
-A ustedes que me dejaron cantar, bien pedo, "Tres Regalos" mientras la puentéabamos en Mariscos El Cejas.
-Un abrazo especial para tí, caifán, nada más no te desaparezcas un día entero porque luego nos preocupamos.
-También a tí, que finalmente te nos casaste. Gracias especiales porque, como hicieron antes otros brethers, trajiste la alegría de un niño a nuestras vidas. Nunca olvidaré lo que hiciste por mí mientras vivimos juntos.
-Muchísimas gracias a ti, por aquella hermosa carrera para alcanzar el tren en el pueblo "donde jamás debiste salir" y también por darme esa valiosa lección apuntalada con tacos de puerco echado. Te agradezco haber salido de tu pueblo y tener el gusto de haberte conocido.
-Más aun, un agradecimiento especial para ti, que sin estar físicamente, me acompañaste durante miles de kilómetros, guardada en mi smartphone. Los abrazos de consuelo y comprensión sí me llegaron. Qué buenas guarapetas virtuales nos pusimos este año. Manda saludos de parte del ayudante de Santa.
-Gracias a ti, por llegar a mi fiesta desde tan lejos, prometo que las llaves del carro rentado no se vuelven a perder. Y gracias porque un año antes, las chelas en esos bares vieneses fueron las mejores de lahistoriadelahumanidad.
-A ti también mano, por hacer de ese viaje uno de los mejores que recuerdo, fue toda una experiencia con tu hospitalidad. Gracias por solapar mis ganas de ver al Internazionale y hacerme fan de los Modena City Ramblers, por saberte las rolas de Dire Straits y por hacerme entender que la prueba de fuego en cualquier relación es llevar a tu novia al Chelsea Pub. Gracias por la bici. Y no mames, ¡las amo a todas!
-A ti, muchas gracias por abrirme las puertas de tu casa, aunque fuere en un sexto piso. Por el fajo de boletos del Metro romano, por las cenas exquisitas en Trastevere y el viaje cósmico en Piazza Navona. Por alivianarme de los corajitos mientras dimos el Grito de Independencia con chiles en nogada y tequila.
-Gracias a ti carnal, porque después de tantos años, volverte a ver estuvo pocamadre, sigo envidiando el pueblito medieval en el que estás forjando una nueva vida. Aun me río recordando los piropos que se nos ocurrían caminando por las plazas.
-A tí, muchas gracias por no guardarme rencor pese a mis informalidades. Muchas muchas gracias por prestarme esa lana que me sacó de soberano problemón. Gracias por los toquines a los que fuimos juntos y sobretodo, gracias por animarte a ser de vez en cuando, la adolescente que manda a la chingada a la ñora. La he pasado bomba.
-Agradecimientos para tí, que eres la muestra de que siendo farsante, estoy chavo. Por esas pedas siete-mañaneras, completamente despelucados, pero bien atendidos.
-Gracias carnala por las inenarrables noches de danzón en el el Uta, el Under y las cubitas en La Comandancia, por los toquines de metal y por echarnos agua mutuamente, cual gremlins. Me sigues debiendo ese disco porque el güey que te ligaste al menos no tuvo un accidente al verte en mallones. (Carcajeo).
-A tí, gracias panzón, porque tanto los chingué que ya tiene rato que no los escucho tocar Blanca esperma resbalaaaando por la espina dorsal y especiales gracias por ser el único con quien puedo ponerme pedo en lunes. Gracias también a ti, costal de naranjitas, por conservar el alma de escuincle y por brincar juntos en los toquines a los que fuimos este año.
-Un abrazo para Tony_Nomber_Güan y el Sport Billy, mis mejores amigos repetidos, también los únicos. Prometo no trollearlos tanto este año. Pero verlos discutir entre ustedes se puede poner muy cagado.
-Muchísimas gracias al igual a ti mano, por ese pavo, estuvo espectacular.
-Gracias, gracias, gracias a ti por las catas de vino y mezcal, por las caminatas taciturnas viendo cagar a Ade y de igual forma, por cruzar la ciudad para verme.
-A ti, un apartado muy especial, por la disposición. Por dejarme llevarte a las luchas, por soplarte películas y bandas que no te llaman la atención, por tenerme la confianza de moquear mi hombro y sobretodo por las clases de Salsa. Tenemos una tirolesa y un estudio de fotos pendiente.
-A tí también manito, porque de no ser por tu cumple y por aquella reunión en el Norte-Sur, muchas cosas chidas no me habrían pasado. Pormicasatiranlabasura…
-Muchas gracias por hacer la chamba menos pesada. Muchas gracias por hacerme cagar de risa con tus chimpompeces mientras hacemos tiempo en las guardias policiacas. Y claro, por sacar esas fotos tan reatas.
-A tí, por el rompecabezas y el Ferrero. Por hacerme pensar que el futuro de la humanidad no está perdido y porque aunque te quejas de todo, como yo, eres muy agradable.
-Aunque no lo creas, para ti también hay un pequeño agradecimiento, aunque no merezcas ser nombrada siquiera. Que me sigas buscando todos estos años después no sólo me halaga, sino que me convence lo bien que hice las cosas contigo. Pero ya de favor, ojalá dejes de estar chingando.
-Gracias a ti, imbécil, por casarte el día de mi cumple. En 32 años esta fue la primera vez que quise hacerme una pachanga y no pude. Bueno, sí pude. Tuve dos fiestas. Gracias por ello y por verte tan feliz en tu baile nupcial. Este marzo estuvo de huevos.
-Mi admiración y respeto para ti, mi querido Piopi, por resultar mejor hijo que guitarrista. Y eso es decir demasiado. Gracias por la lección que involuntariamente, me hiciste aprender.
-Albricias para mi carnalazo porque de vez en cuando te rebelas y me atiendes. Chingón que ya tomas mejores fotos que yo, pero pónles menos Aperture. Por cierto, si este año no vas a mi cumple, te puteo, así que ve pidiendo permiso desde ahorita.
-Un abrazo para ustedes, a quienes no veo tan seguido como quisiera. Lo bueno es que existe el Feis para verles diario, diciendo una pendejada que me hace sonreir o bancándome sus expresiones a veces de hueva y sus lugares comunes. También para ustedes chicas, que solapan a mis amigos y todavía los dejan juntarse conmigo. Tenkius.

Gracias a todos ustedes, por hacer este año y esta vida, más llevadera. Muchas muchas gracias.

Antonio Lechuga
Alfred Wöger
Aleyda Ibarra
Alejandro Ramírez-Wiella
Arely Valdez
Andrea Donetti
Adriana Fonseca
Alejandro Barrera
Areli García
Alina Fernández
Badir Maawad
Benjamín Aguilar
Cherry Millán
Eduardo Cervantes
Eugenio González
Ernesto De la Cueva
Erika García
Francesca D´Armento
Germán Montes de Oca
Gerardo Hernández
Iván Heredia
Javier Cepeda
Karla Paniagua
Korín De la Cruz
Leopoldo Islas
Miguel Garciabeltrán
Marcela Díaz
Miguel Mirafuentes
Marco Sobarzo
Oscar Bustos
Patricia Robles
Raymundo Pineda
Ricardo Torres
Silvia Lanuza
Víctor Alvaro
Víctor Lechuga

Día de Muertos

2011-11-02T14:14:00.004-06:00

Creo que los 2 de Noviembre me ponen todavía más nostálgico que los 12 de agosto y los 20 de abril. La razón es tan sencilla como que, ni en agosto ni en abril, celebramos algo en casa, todo lo contrario, porque recordamos sus partidas.
De los familiares que mudaron de barrio, nadie llega a la relevancia de padre y su madre pese a que hay varios más. De ese resto apenas tengo un puñito de buenos recuerdos.

Por eso este pequeño tributo es para ellos. Nunca olvidaré que esta fecha era de sus favoritas.
Cómo olvidar que en días como este se me cocían las habas para que dieran las tres de la tarde y pudiera, junto a mis hermanos, empacharme de calaveritas, mole, fruta y pan de muerto, con todo y que mi jefe se enchilaba cuando nos robábamos la cabeza y huesos del pan glaseado.
Para el recuerdo que en días como este, las canciones de Cuco Sánchez y Pedro Infante se me incrustaron para que, años después, tengan este significado tan especial.
Y que en días como este, literalmente muero de ganas de volver a abrazarlos.
¡Buen viaje viejos!

La Víspera

2011-10-26T22:14:00.006-05:00

No se trata de una de esas postales en las que miles de puntitos de luz conforman un pueblo visto de noche. Se trata de incontables velas y cirios que dan muestra de la devoción de un pueblo celebrando la víspera de Dia de Muertos.
Basta sortear calles maltrechas y milpas para llegar a la localidad de San Pablo Autopan, en la mísera periferia al norte de Toluca, para emprender este viaje.Al bajar del auto, desde donde la simple vista alcanza a distinguir este camposanto en plena noche, docenas de indígenas mazahuas caminan sonrientes a su encuentro con quienes se fueron dejando tras de sí, una estela de sufrimiento y lágrimas.
La mayoría llegan a pie, en camionetas de redilas o en taxis colectivos. Pocos lo hacemos en vehículo. Ya desde el pasillo que conduce a la entrada al panteón se siente la emoción calar en los huesos como el mismo frío en la zona. Unos tres grados.
A cada paso, la cumbia se va haciendo más fuerte y los vapores de atoles y antojitos hipnotizan, cual serpientes.
Un par nos miran de reojo. Nuestros rasgos y ropaje no coinciden con los suyos, probablemente les quede claro que llegamos a este lugar para observar. Lo entendemos porque es difícil recibir "extranjeros" en una localidad como esta.
Al poco, la inercia de los ríos de personas nos hunde en el anonimato. Una voz escupe desde la oscuridad, junto a una capilla, recitando nombres sin cesar. Son de quienes murieron en el último año y por quienes está a punto de empezar el rosario.Entre los cuchicheos de los que caminan levantando tolvaneras rumbo a sus tumbas, predomina un idioma mazahua bastante fluido y un español pausado. Una cascada de rebozos colgados de la espalda de mujeres y ancianas carga comida, cobijas, incluso niños.
Se ven pocas lápidas, diría que las menos. De cada montón de tierra se aprecian cruces de madera o fierro, seguidas de cubetas al ras que vomitan cenpasúchiles, nubes y gladiolas hasta no dejar más espacio.
Alrededor de las 23:00 horas, el jolgorio se intensifica pese a que gran parte de estas personas ya está velando en su tumba. Un festín para vivos y muertos.
Tomasa Martínez toma un aspiro tras prender la última vela en la tumba de su esposo. Está exhausta. Y cómo no estarlo después de caminar unos cuatro kilómetros con toda la ofrenda a cuestas.
Nos cuenta que ninguno de sus cuatro hijos vendrá. A todos les ganó la facilidad de la vida en ciudad. Ni siquiera ella les ve muy seguido. Juan Pablo Martínez, su querido, murió hace 12 años ya.
Tenía una enfermedad muy fea.
Desde entonces suman 12 noches iguales a esta y no sabemos hasta cuándo Tomasa y Juan Pablo vuelvan a encontrarse, porque tenían tanto en común como en el primer apellido de ambos.
Esta mujer, al igual que sus vecinos y conocidos a los que les perdió la pista a la entrada al panteón, extiende sobre su tumba un mecate con pan de amasijo de distintos tamaños, galletas, plátanos, tejocotes, peras, manzanas, mandarinas y poco después saca hasta una Coca Cola en envase de plástico. No le dio tiempo de traerse un curado de jitomate.
Es lo que más le gustaba, también le gustaban sus taquitos y sus enchiladas, pero mejor le traigo fruta para que se alimente bien, menciona, esbozando una tímida sonrisa.A pocos metros, un grupo de ocho jóvenes pone música disco en un celular y se empinan una de Sauza blanco acompañados de unos panalitos de mezcal, de los que venden en el Oxxo.
Vinieron a velar a su compa, quien murió atropellado hace unos meses, saliendo de un sonidero, en la carretera Toluca - Palmillas. Nos marchamos en cuanto percibimos esas miradas que implican incomodidad. Ni siquiera intentamos tomar una fotografía.
Al otro lado del panteón, el mariachi canta a todo pulmón Un Puño de Tierra y 20 mujeres. Es de a 50 pesos la melodía.
En algún momento, los mariachis se topan con dos tríos norteños y un trío de boleros. Se saludan de lejos, como para no espantarse clientela.Pasada la medianoche, algunos cirios están por terminarse y conforme avanza la madrugada, calan las heladas en la zona, terminando por dictar rendición en un buen número de dolientes. No faltan los estoicos que gracias a la borrachera o a la carga extra de cobijas, sin importar su edad, cumplen con la manda de cada año, soñando sobre una tumba.
Su abuelo estuvo con él siempre, ¿porqué no va a estar con él una noche?.

El Infierno Ganado

2011-10-19T19:06:00.011-05:00

Este post comienza luego que dos personas me mandaron ofendidos mensajes personales por subir a mi Facebook la foto en que estoy saludando con mi dedo favorito a su Santidad Benedicto XVI, en mis últimas vacaciones en Italia.

Por fuerza de cultura general, la vagancia me llevó al Vaticano para admirar su riqueza artística y cuya conclusión es que ahora detesto más a la pinche Iglesia que nunca.
Porque no puedo evitar pensar que en estos palacios de mármoles y esculturas en los que tanta gente agacha la cabeza y jura devoción, se ha fraguado lo peor de la historia del ser humano gracias a estos putos que se dicen representantes del "Dios único y verdadero" y su histórica lucha por poder, esas figuras sacerdotales que los referidos amigos ven como la conexión inmediata con la divinidad .Mientras camino estos pasillos observando los tesoros papales, los trazos cuasi perfectos y la belleza de trabajo de los cinceles sobre imponentes columnas, no se me quita la idea de que aquí mismo se fraguó la conquista de América, que de aquí salieron las órdenes para asesinar a millones de indígenas cuya riqueza en oro y plata sigue guardada en estas masmorras, que aquí se erigió la Santa Inquisición y las Cruzadas, que aquí se ordenó el homicidio de Galileo Galilei por decir razonadamente que la tierra no era plana, que Adolf Hitler, ese católico, apostólico y romano que confiaba en Dios su vida (léase Mi Lucha), nunca fue excomulgado porque les hizo el favor a esta bola de culeros de matar a 6 millones de judíos, que George Bush le declaró la guerra a medio Medio Oriente en nombre de Diosito en su "lucha contra el mal" sin un sólo reclamo de la Santa Sede, que Juan Pablo II siempre supo de las marranadas de Marcial Maciel y de bola de padrecitos violadores que nunca recibieron castigo alguno.
Que estos lujos poco tienen que ver con su voto de pobreza.Peor tantito cuando consulto mis libros de historia en los que se relatan las atrocidades de la dinastía de los Borgia en nombre de Dios y de los no pocos Sumos Pontífices que han hecho de la Iglesia un cubo de mierda.
Me estremezco en el pensamiento de todo lo que sucedió en este lugar, el Vaticano, entre los años 900 y 1100. Que el Papa Benedicto IX, dirigió a las huestes católicas, apostólicas y romanas cuando apenas tenía ¡14 años de edad!, so coincidencia de ser sobrino de los Papas Juan XIX y Benedicto VIII y de ser descendiente de los Juanes 11, 12 y 13; estos a su vez descendientes de Sergio III, quien por cierto, estranguló a León V y Cristóbal I para acceder al trono.
El mismo Benedicto IX que en su juventud tuvo tres distintos mandatos luego de jalonearse el oro entre los años 1032 y 1048.Tampoco se me sale la idea que en estos muros de simetrías perfectas, Pío III evenenó a Alejandro VI en el 1503 para asumir el poder y aquí mismo salió la plata con que Leonardo Da Vinci fue liquidado para inventar máquinas de guerra usadas por el ejército papal.
Que a diferencia de la actualidad en que los Papas son viejitos decrépitos que balbucean bulas, al final del primer milenio había Sumos Pontífices que apenas rebasaban la adolescencia para ser los Vicarios de Cristo, que aquí se hizo el humo blanco para Gregorio V, de 23 años de edad, quien era sobrino del emperador en turno.
Ni se me resbalan las cifras ridículas entre los años 897 y 904, cuando Bonifacio VI, Teodoro II, Romanus y Leon V apenas duraron unos días en la chamba, todos asesinados por otros que querían extender el legado de Jesús.
Que en este mismo edificio, en esta misma corte papal, el cadáver del Papa Formoso I fue exhumado y sometido a juicio por el Papa Esteban VI seis meses después de su muerte para anular sus mandatos y que este último pudiera hacer sus tranzas, luego de realizar el Concilio Cadavérico. ¿Como puede el Vicario de Dios, el sucesor de San Pedro, enjuiciar a un cuerpo en putrefacción en una corte divina, mutilarle los dedos con que daba bendiciones y arrojarlo al Río Tiber?Que a unos pasos de este lugar donde hay pintadas y esculpidas figuras desnudas, pero al mismo tiempo las piernas de los visitantes son indignas, en el castillo de Santángelo, Bonifacio VII encerró a Juan XIV para recuperar el poder en el año 984, y donde poco después a Juan XVI le fueron arrancados ojos y nariz por el ansia de poder para que su nombre fuera borrado de la lista oficial de Papas.
Vaya que viajar ilustra amigos. Y de mi visita al Vaticano no me resta más que cagarme en el Santo Grial al tiempo que confirmo que no se me salieron los demonios, todo lo contrario.
¡Que mal rayo parta a estos hijos de perra!
Amén.

Ganas De Pintar II

2011-06-27T14:42:00.002-05:00

Una vez más, dormido, siento que mi cuerpo separado de su espíritu, es un instrumento para otro. Vaya sueño.
Esta vez, mi cuerpo podría servir para una venganza que no es mía.
El primer escenario de este viaje es la sala de una casa, en un estado y quizás un país en el que nunca he estado físicamente, y probablemente la patria a la que pertenecen tantos sueños como este. Observo una televisión acompañado de una bolsa de Pan Bimbo en las manos. Al poco un esqueleto me acompaña en este mundo mágico. Conversamos sin platicar siquiera.
Esta calaca tiene una peculiaridad, no tiene una pierna. Es flacucha, más de lo normal, aunque suene a redundancia. Sus huesos son finos, tono gris rata.
Me pide un favor. Antes me explica que es un alma sin descansar, víctima de una injusticia.
También cree que soy pintor, que mi talento alcanza para hacer retratos hablados muy fieles. Le explico que a duras penas escribo, pero insiste. El favor que quiere estriba en que necesita mi cuerpo.
A través de un juego de magias, quiere pintar, desde su recuerdo, el rostro de su verdugo, para después animarlo y entonces desquitarse.
Sólo así, me dice, encontrará descanso.
Insisto en que no soy artista y hago como que ya me voy del cuartito de televisión, aunque afuera no sé a dónde podría ir.
¡Necesito tu cuerpo y pintar con él!, exclama.
Me niego, ya ruborizado, y el esqueleto, sin mover los maxilares, me responde que si no es por las buenas será por las malas. Le urge pintar a través de mis manos y hacer su justicia.
Entiendo su enojo, pero ¡chingao!, no sé dibujar ni a palitos y bolitas. Al poco, el cliché del sueño me hace estar huyendo despavorido, pensando que mi carne no pertenece a esos huesos, y pese a ir deprisa, no avanzo. Además no conozco estas calles.
A la mierda, ya casi me alcanza…
¡Plop!
Me despierto esta mañana, sano y salvo en mi cama. ¡Qué ganas de saber pintar!

Recuerdos Del Futuro II

2011-06-27T14:35:00.006-05:00

O la camisa de once varas que no me quedó. O "A Pesar De Mi Fracaso".

El siguiente episodio puede ser visto bajo muchas ópticas y de todas tiene un poquito. De patadas de ahogado de un farsante profesional a un hombre que tuvo todo para vivir un romance de novela y sencillamente se apendejó. Y en apendejarse también puedo ser profesional, aunque sea contadas veces.
Claro que esta es una versión de los hechos, faltaría saber la mitad restante, la de ella.
Utilizaría demasiados renglones en explicaciones que resultarían odiosas. De entre muchas mujeres con las que he tenido algo, esta tenía algo extra, como las menos. Bonita hora de caer en cuenta.
Una noche decidió que quería certidumbre, yo insistí en seguir viviendo al día. Nos dejamos de ver, quizás esperando que el otro reaccionara, pero no pasó.
Otra noche de otro año volvimos al punto donde todo comenzó con fuegos artificiales como marco, a la puerta de su casa. Esta vez también hubo un beso, pero no habría más. Esta vez, mientras me platicaba de su cuna, cerca del Pacífico, tuve un viaje en el tiempo. Un recuerdo del futuro, detallado a medias en un post previo.
Entonces se me ocurrió comprar un billete de una lotería intergaláctica. Tenía que ir a saber si mi decimal era el bueno en la tómbola cósmica que hace de las matemáticas un juego de microbios. Pero esta vez la palabra imposible fue tal.
No quiero ni contar lo engorroso de tomar un avión y cuatro guajolojets para llegar a ese rinconcito para verla nuevamente, cuando arrojé los dados esperando obtener un doble siete, de volver de entre los muertos.
Llegué al pueblito justo como quería, sin avisar, a potenciar el factor sorpresa. El destino me regaló un guiño esperanzador, sobretodo porque si fui a encontrarme con lo inesperado, lo logré.
-Sí que te animaste
-Mis motivos he de tener
Apenas luego de una tarde transformada en una probadita del mundo que no quise hacer mío, sentí como si me dijeran que aquel penalti que erré en aquel partido, era el del campeonato, justo ahora que me estoy jugando el descenso.
Porque cuando emprendimos la carrera entre esas hermosísimas casonas abandonadas cerca de la Avenida Jalisco, queriendo alcanzar el tren, supe que el mío se había ido cuando vi su cabina trasera escabullirse tras el puente centenario. ¡Valeverga!
En mi vida he cometido todo tipo de pendejadas, con finales chidos y otros no. Algunas de esas pendejadas tuvieron que ver con que robé frente al gendarme y eché a correr, ávido de adrenalina. Pero esta vez la vida me pilló, no me quedó la camisa de las once varas.
La constante de ser dos personas civilizadas que una vez sintieron algo la una por el otro, persistió. Mi versión de esta historia es la de la mujer excepcional con la que salí una vez, hace un chorro de tiempo y que con toda diplomacia y dulzura me mandó a chingar a mi pinche madre… por pendejo. Ojalá ella piense algo parecido.
No me sorprendió saber que sus ilusiones ya eran de otro. Una piedra en mi bolsillo y un billete de lotería sin valor.
Y va pa´ atrás.
Esta historia terminó en la pequeña central de la pequeña ciudad de las mariscadas, las cervezadas, los calores de la chingada, las guerritas políticas, los huertos de mango, las botanas y los brinquitos de Víctor, imaginando todas las historias que comenzaron y terminaron por estas calles, donde en un universo paralelo, vamos tomados de la mano. Todo un final prolongado a fuerza de terquedad, con otro abrazo, deseándonos felices restos de nuestras vidas, supongo ahora sí, de una vez por todas.
Que me perdone pero sólo así me quedo tranquilo, con la estocada final.
Cinco guajolojets y otro avión me trajeron de regreso a casa a seguir gritándole a los muebles cada que llego del trabajo. Un abrazo y una lágrima con mi mamá. Otra historia contada en el nunca-jamás. Un buen pensamiento para la posteridad.
Putamadre no he lavado mis trastes y dejé prendido el boiler...

El Universo II

2011-06-09T22:22:00.001-05:00

Donde Nace La Lluvia

2011-06-06T13:51:00.001-05:00

¿Cuántas maneras no he encontrado de volarme los sesos? Partiendo de la premisa que uno se clava en una actividad para darle un vuelco a una constante que desea cambiar, hoy volví a aquella que implica ponerse en forma.
Quiero pensar que, como en aquellos periodos en que sudar por las mañanas dejó grandes moralejas, logros físicos y personales, mejoró mi humor y las vueltas al parque se comieron dos hoyitos en el cinturón, este nuevo propósito me durará lo suficiente, al menos para dejar de ser un huevón de mierda.
A lo largo de los años me enseñaron a lograr cosas literalmente imposibles, pero sobretodo a hacerlas bien. Puedo recapitular cómo mi padre lo hizo con nosotros, y cómo el ejercicio del periodismo me ha disciplinado para haber hecho lo propio. Tan lo hice bien en mi trabajo que, 59 meses después de salir de Milenio Diario, tengo más dinero ahorrado de lo que he tenido en toda mi vida, gracias a que la honestidad que me hizo perder ese puesto, hoy le agregó unos cuántos miles de varos a mi cuenta bancaria tras el punto final a esa demanda laboral.
Pero no es el tema que me ocupa mientras escribo ¡en lunes!, sino este deseo irrestricto de renunciar a mi zona de confort.
Entiendo que los grandes cambios implican periodos de planeación, paciencia y partirse la madre. Y es ahora cuando sigilo que no ha sido sino hasta hallarme en este trabuco que me he decidido a actuar. Hasta pienso que el sabotaje ha sido una táctica generada a propósito, como quien roba frente a los gendarmes para que lo correteen.
Por eso es que esta mañana que comencé a trotar supe que esta es mi parrilla de salida para un propósito mucho más importante que dejar de ser un huevón de mierda. Se trata de una meta personal.
¡En el pedo en que me estoy pensando en meterme!
También sé que me las tendré que ver con que a veces me gana la peda, la víscera o el resultado inmediato, pero fantasear con esa realidad me llena cada vez más la pupila.
Espero pronto poder escribir que lo que hoy está en arameo y que por remoto suena disparatado, vaya quedando en pequeñas conquistas que un día hagan alcanzables las gotas de lluvia desde donde nacen.
Aunque claro, no hay lucha que se haga dignamente sin el respectivo incentivo.
En tanto, qué chingue a su madre el ácido láctico.

Recuerdos Del Futuro

2011-06-05T01:58:00.004-05:00

NOTA: que quede bien clarito, que recién me anime a publicar estas entradas no implica que tengan vigencia. Son palabras acomodadas en noches como esta, de hace uno o cien calendarios.

Tanto drama ha parecido innecesario. Ha sido casi histriónico, otra farsa.
Ante tales circunstancias, cualquier ángulo por el que se le observe, esta despedida luce desbordada.
Él llora como una nena mientras rompe aquella frontera "Su casa-Mi casa", destruyendo ese mapa de la bitácora de viaje, quemando el barco. Sus lágrimas no son precisamente producto de una culpa específica, mucho menos tienen que ver con una esperanza rota. Porque a todas luces, estos caminos se bifurcaron hace mucho, sin dramas y apenas con ligeras dulces melancolías.
Los lloriqueos son la suma de muchos sentimientos acumulados que se conjugaron con que esta noche, una estampida de corceles sin rienda echó a correr, sin jinetes ni dirección, en estado primigenio. Máxime porque en esta despedida, volvió a tenerla entre sus brazos. Basta de poses y de creer que ante una mujer no se debe mostrar fragilidad.
Los hilillos que le iluminan las mejillas, mientras atraviesa las luces citadinas, pertenecen a otros días con sus noches, en el pasado presente, pertenecen a esa historia contada en el nunca-jamás.
Un recuerdo del futuro.
Porque mientras se sana de saber que esto es producto del mítico "segundo extravagante", cae en cuenta que esto también es un recuerdo de lo todavía no vivido.
Ahora mismo, este hombre está en ese pequeño pueblo que vio nacer a su otrora amada y en el que él nunca ha estado. Imaginándolo todo.
Está caminando solo por las calles, tirando clics, buscando reflejos en las personas que se cruza en la calle, perdido en el pensamiento de todas las historias que comenzaron y terminaron aquí sin su intervención y de las otras tantas que en un universo paralelo, se están escribiendo mientras estos dos, ella y él, se toman de la mano.
El mundo no dio un vuelco, este par ya no pudo volver a entenderse. Y ¿cómo iba a darlo tras cincelarlo con semejante pasividad? Al hombre no le queda más que ponerle el pecho, apretar los dientes, y asumir las consecuencias en las que se lamenta de a poquito no haberse arrojado al precipicio para que escribieran juntos una historia para la posteridad. Una aun más bonita que la que sí escribieron.
En cambio queda agradecido por los escasos episodios que le quedaron tatuados en el corazón. En todo lo que se queda, como las piedras en un río que sigue fluyendo. Y sobretodo, que esta despedida no ha sido tragedia. Todo lo contrario.
Ojalá que nunca queramos olvidar, peor sería que se cumpliera.
Un buen pensamiento, el mejor de todos… ¡y un recuerdo en el futuro, siempre vivo!

Resaca

2011-06-05T01:50:00.001-05:00

NOTA: que quede bien clarito, que recién me anime a publicar estas entradas no implica que tengan vigencia. Son palabras acomodadas en noches como esta, de hace uno o cien calendarios.

Resaca. Resaca. Resaca.
Putamadre ¡me martillan la cabeza a cada punzada en las sienes!
Hambre. En la mañana azulada tambaleo hacia la estufa. Huevos revueltos y pan agridulce, café tibio y cold cakes, jugo y juego agrio. Más hambre, náusea.
Impaciente atraganto media lata frijoles y no alcanzo a cerrar la boca masticando un bolillo duro, escuchando como bufo. Agua mineral sin gas, una barra de chocolate abuelita.
¿Qué hago con este apetito?. Masturbación.
Vómito.
Azoto las puertas, corro con rabia. La guacara se confunde entre lágrimas que fluyen por mis mejillas, manchas de esperma en mi pantalón y sudor frío en mi camisa.
Pánico. Emprendo de nuevo la huida, ¿de quién? si ella no está más. No está más porque así lo quise.
Un barquillo de limón. Violento huarache. Churritos con salsa Valentina. Un jarrito de tamarindo me escurre en la barbilla. Eructos repulsivos. Plativolos y tacos de canasta.
Vuelvo a basquearme.
Hoy quise olvidarte... ¡a bocados!

Debía Ser De Noche

2011-06-05T01:46:00.003-05:00

NOTA: que quede bien clarito, que recién me anime a publicar estas entradas no implica que tengan vigencia. Son palabras acomodadas en noches como esta, de hace uno o cien calendarios.

Una pantalla blanca con negros intensos deslizándose me recordó que estoy en medio de una tarde más sin ella. El comienzo de muchas más que habrán de venir.
Sentado en una mecedora me quedo vagando en las formas de un árbol cuya sombra baila cantatas a través de las cortinas blancas en un balcón, en casa de mi madre.
Los negros intensos venidos de un tendedero, de las ramas tupidas, de los postes y los cables de luz, salpican las siete de la tarde. Se suponía que debía ser de noche.
Crujir de dientes.
Súbitamente, las manos de la sombra de este árbol empiezan a bosquejar míticos monstruos cuyas fauces me mordisquean pedazos del hombro. Ah, ¡qué puto dolor!
Me pregunto cuánto la recuerdo, y cuánto pienso en ella. Que no es lo mismo.
Me empapo de sigilos.
Que las ataduras que pueden lastimar también pudieron hacernos felices, con todo y que tengan su fecha de caducidad, porque basta con tomar la bayoneta del lado que no corta. Que quien busca a una pareja que no comete errores, está cometiendo el más grave de todos. Que perdonar significa recordar sin sentir dolor. Que sí está permitido ilusionarse, aun a sabiendas que no somos dueños sino de este momento.
Padezco la separación de estos caminos y me chaqueteo mentalmente, pensando en que esta es una de esas tardes en las que debimos contemplar un atardecer proyectado en una cortina, abrazados, sin decirnos nada.
Se hizo de noche

El Ocre

2011-06-05T01:43:00.001-05:00

NOTA: que quede bien clarito, que recién me anime a publicar estas entradas no implica que tengan vigencia. Son palabras acomodadas en noches como esta, de hace uno o cien calendarios.

Desenterré un cuerpo que descansaba en paz sólo para devolverle vida unos instantes convertidos en un enamoramiento avasallador. Uno de esos irrepetibles.
Y de pronto, sin despedida, la partida está más que anunciada. Otra vez, el calor fulminante comienza a descomponer esta figura que hacía unos momentos se constituía como un hombre.
Los colores que conforman la figura comienzan a derretirse hasta convertirse en ocres. Los colores del caos.
Porque ella significó un futuro… ahora truncado. La piel se me acartona, pierdo movilidad.
¡De todos modos no tenía a dónde ir!, a dónde fugarme después de esto. Porque uno no escapa a su corazón hecho añicos y las noches de lágrimas teniéndose lástima.
Miro al espejo y encuentro a un hombre al que me parecía, inmóvil. Ahora me encuentro idéntico al cadáver en el que me estoy convirtiendo. Alcanzo a distinguir una pizca de vida en mis pupilas. La última esperanza.
Supongo que no debe importar, dentro de muy poco habrá un funeral. Una sombra en túnica se aparece, con un cirio prendido. Estuvo chingón mientras duró.
Un golpe.
Ya me reconocí. Ese soy yo, la sombra ocre con cortaduras que va perdiendo perspectiva mientras algo en sus ojos se apaga.
Me desmorono.

Uh

2011-06-05T01:33:00.004-05:00

NOTA: que quede bien clarito, que recién me anime a publicar estas entradas no implica que tengan vigencia. Son palabras acomodadas en noches como esta, de hace uno o cien calendarios.

Uh!
Apenas abrí los ojos y el yugo de luz de mediodía me sorrajó una pequeña extrañeza. Porque habían pasado interminables días y noches, donde aun con los ojos abiertos, veía grises o negros aceitosos. La primer luz tras temporadas de oscuridad, tenía que encandilar.
No termino de hacer a un lado las pestañas por los ojos entrecerrados y mis pupilas ya juguetean a través de un vasto campo de guirnaldas que se alzan en su cabeza. Suspiro antes de siquiera moverme. Además huele tan bien.
En el silencio del amanecer, esta persona es el pajarillo que irrumpe en la quietud y da sentido a todo un día.
Recorro con las yemas de los dedos sobre una figura posada junto a mí. Es un tesoro envuelto en el cuerpo de una mujer desnuda que tiene escondidos bajo los párpados luceros mellizos.
¡Hacía momentos que me inmolaba en su altar!
Hacía momentos que dos mundos atrapados en nuestros cuerpos quedaron fusionados. Su elixir sigue germinando en todos los rincones de mi boca.
Mis labios me saben a sal de mar. Beso su sien y apenas titubea, sin despertar. Entretanto, descifro constelaciones en su cuello mientras un búfalo bronco cimbra mi pecho en silencio. El tilín del corazón.
Los primeros aleteos de sus pestañas tienen mi pecho como escenario. Pregunta qué hora es, aunque su ronroneo apenas es audible. No contesto. Hipnotizado en el brillo en su hombro susurro la hora que dice el reloj.
Nuestra hora
Para cuando acaricio su espalda ha vuelto a un profundo estado de relajación y no quiero despertarla.
Uh
Ella es quien duerme, yo quien sueña. Cada extensión de mi piel se eriza y el mundo, esta vez convertido en mi habitación, me pide a gritos ser feliz.
¿Desayunamos?

¡Ah Cabrón!

2011-05-02T20:36:00.003-05:00

Una de las preguntas más comunes que me hacen los que saben a qué me dedico es si alguna vez he visto un fantasma en una escena donde hay un cadáver.
La respuesta siempre ha sido No.
Vayan ustedes a saber si es gracias al bloqueo mental que programo en cuanto llego a este tipo de escenarios, pero entre cientos de cuerpos sin vida que he visto tirados en la vía pública, han sido muy contados con los que me he ido a dormir, muchos menos con los que he cargado varios días.
A pesar que existan algunos que se te queden grabados en la memoria periodística (que no personal) procuro ver, detrás de la cámara, un pedazo de carne inanimado, que ya no es una persona.
Hace unos días, de madrugada, un Ford Ka se estampó contra un sauce llorón y su conductor falleció. El cadáver quedó boca abajo y no fue sino hasta que personal del Instituto de Servicios Periciales hacía su trabajo que un ¡ah cabrón! me salió del ronco pecho.
Justo cuando lo pusieron boca arriba para colocarlo en una camilla y llevárselo al Servicio Médico Forense, lo que pareció ser un haz de luz salió desprendido del pecho. ¡Ah no mames!.
Con las horas de sueño suficientes me lo expliqué. Esa noche había llovido y el calor previo provocaba una humedad rara para el valle toluqueño. El cuerpo del hombre tenía muy poco de estar desanimado. La respuesta entonces fue que un gesto de termodinámica pareció un guiño de ultratumba. Nada descabellado.
Ahora pues que recuerdo a todos aquellos personajes que no dejan de afirmar que ven y sienten presencias, que se comunican con los muertos o que ven cómo las auras se apagan.
No mamen, si en su puta vida han visto un cadáver.

Una Limpia Porfavor

2011-05-02T20:09:00.001-05:00

No suelo caer arrastrado por aquellas creencias que hacen de un episodio fortuito un drama metafísico. Y aunque estoy convencido que el plano terrenal está atascado de fuerzas cósmicas que chocan como olas con ligera influencia en la vida de las personas, poco o nada en mi vida se lo atribuyo a caer en algún tipo de conjuro.
Pero los acontecimientos en las últimas semanas de mi vida me detienen a pensar un poco, con todo y que insisto que todo es obra de la casualidad. Una mala racha.
De la nada caí enfermo de la garganta. Sé que históricamente, esa parte de mi cuerpo es a la que más le he invertido en medicinas, pero me llama la atención las constantes recaídas y que después de seis tratamientos que constaron de millones de unidades de Benzetacil Combinado que me entró directito por las nalgas, docenas de pastillas, análisis sanguíneos y consultas carísimas con especialistas en otorrinolaringología, nada me haya aliviado. Y de pronto y sin sentido, el mal haya desaparecido.
Tampoco me explico porqué he tenido más incidentes de tránsito en los últimos dos meses que en los 32 años previos, ni que la ola delincuencia haya estado más cerca de mi familia que nunca, ni que misteriosamente mi computadora haya dejado de funcionar dos veces, quemándosele el disco duro y llevando al limbo a un archivo de 13 mil fotografías.
También me gustaría ponerle etiqueta de coincidencia a la muerte del abuelo paterno de Polvorón, que me caló más por estar en el momento que avisaron a un niño de 12 años que no volvería a ver al viejo y que me partió el alma al verle llorar su pérdida.
Como que de repente es demasiado.
Dicen que necesito una limpia y creo que no estaría de más, tan sólo por si acaso.

El Viaje Sin Retorno

2011-04-20T18:49:00.003-05:00

Un 20 de abril, Julia Mondragón Valdés partió al viaje sin retorno. Al viaje al que nos envió a todos los que la amábamos. Fue un sábado en el que papá nos había llevado de paseo a Ixtapan de la Sal. Cuando llegamos a casa, Julia, la nieta, estaba en casa esperándonos con un gesto que entonces no supe interpretar. Esa tarde vi por primera vez a papá gimiendo de tristeza. Después de quitarse el sombrero y abrazar a mamá supe que algo en nuestras vidas cambiaría para siempre. Mi abuela había muerto.
Justo ese día, recién con 13 cumplidos, conocí a la muerte.
Durante el funeral todo fue lágrimas, rezos ininteligibles y cuchicheos. Entre las pláticas de los mayores escuché ecuaciones hasta ese momento desconocidas: averiguación previa, declaración preparatoria, abuso de confianza, homicidio. Cuando me contaron parte de la verdad quería saber más, aunque ahora sé que era mejor no hacerlo.
El cuerpo de Abue Julita fue el primero que vi sin vida en toda la mía. Del féretro de madera asomaba esa cabecita blanca que tantas veces abracé, pero esta vez no tenía ni sus anteojos ni su mirada llena de dulzura.
Estaba como dormida.
Horas después, en el cementerio, también vi los restos de Alfonso García Manjarrez, mi abuelo, envueltos en una sábana. Hacía una década había cambiado la carne por el polvo. Seguía siendo increíble escuchar sus huesos entrar al ataúd donde el cuerpo de Abue Julita aguardaba por sumergir en la tierra cuando sus restos mortales volvieron a juntarse.
Al regreso del cortejo los más tristes éramos los nietos. Melchor, uno de mis favoritos de entonces, me tomó por el hombro y me explicó que la muerte es un paso en el orden natural de las cosas, cuya llegada además es lo único que todos tenemos por cierto. Estoy seguro que el corazón de Abue Julita habría de latir mucho tiempo más, como si los 81 años no le fueran suficientes. Y claro, en el orden natural de las cosas no suponía un crimen. Después del shock que representó ver a mi padre teñido de dolor también vino el primer odio. El odio que hasta hoy, 19 años después, no tuvo un rostro o una imagen. El coraje contra un rostro anónimo que se llevó en cada uno de nosotros y por ende cambió el rumbo de nuestras vidas, llevándonos a este viaje sin retorno.
Claro que en días como hoy me gusta más pensar en la casona estilo californiano de la Colonia San Bernardino, en las noches de mole y tamales, en las vísperas de año nuevo, en los sillones rojos y las alfombras percudidas, en los cumpleañeros pasteles de maíz, las piletas llenas de botellas y el naranjo cubierto de catarinas, las macetas vomitando florecitas, las camas rotas por un puñado de diablos brincoteando, en la vieja televisión Hitachi, el molino de café y la virgen del siglo 19 colgada a un costado de su cama, pero sobretodo en la alegría que representaban los domingos que en cuanto la puerta se abría, unos críos emprendían la carrera para llenar de cariños a la abuela. Y luego, a mi padre saludándola de doble beso. En la mano y en la frente.
¿Qué pasó jefa?
Un pensamiento, el mejor de todos para Abue Julita… 19 años después.

Pena Ajena: La Botella

2011-03-01T15:04:00.009-06:00

Una graciosa consecución de azares han hecho que la cancelación del concierto de Botellita de Jerez cause tanto revuelo en la escena culturosa local y de paso ha escalado a algunos medios nacionales, que sin argumento en ocasiones, hicieron un ejercicio bien irresponsable del oficio.

Y como todo mundo opina, a huevo que yo también, sobretodo porqu

e yo SI estuve en El Baúl la noche del 25 de febrero dispuesto a guacarrockear, como viejo simpatizante de los Botellos, y fui otro de los que se quedó con las ganas.

Primero voy a los hechos concretos.

Unos 80 elementos de la Policía Municipal, máximo, irrumpieron en el lugar a petición del Área de Regulación al Comercio adscrito a la Secretaría de Gobernación del Ayuntamiento.

¿Las versiones?

25 de febrero: quejas de vecinos por autos mal estacionados, según la Policía.

26 de febrero: el lugar fue clausurado “por cobrar la entrada”, según Guillermo Legorreta, Secretario de Gobernación.

26 de febrero: la suspensión fue porque había un puesto de playeras ofertadas ilegalmente, según Botellita de Jerez.

25 de febrero a la fecha: que el ogro Enrique Peña Nieto mandó personalmente su mala leche a callar la boca de los Botellos.

El operativo estuvo bajo la supervisión de José Vera Monroy, titular de la Policía Municipal, quien confirmó que no hubo detenciones ni desmanes que este testigo presencial corroboró. Lo que sí, algunos automóviles remitidos a corralón por estar estacionados en lugares presumiblemente prohibidos (a las 11 de la noche), cosa que no me consta y por ende no incluí en mi reporte para las páginas de Metro.

Lo que sí me consta que no hubo un solo golpe, un solo asistente agredido. El operativo transcurrió en calma y poquito más de cien personas fueron desalojadas, con la bilis derramada, nada más.

No era de extrañarse entonces, que con su colmillo largo y retorcido, los integrantes de Botellita le colgaran el santito al Gobierno Estatal, al que tildaron de represor y retrógrada con los espacios culturales. Y claro, era la única manera de poner el reflector sobre de sí, apelando a una larga trayectoria y la credibilidad lograda en el camino. Casi de inmediato surgieron todo tipo de versiones absurdas en torno al caso.

El periódico La Jornada fue el que voló más alto, ya que publicó una serie de estupideces que únicamente se justifican con que su irresponsable corresponsal, recibió la última llamada del teléfono descompuesto.

¿Más de 400 policías municipales armados con equipo antimotines? ¡no mamar! Ni toda la región centro de la municipal tiene tantos elementos. ¿Este reportero sabe qué es un equipo antimotines?, ¿cuál fue su fuente?

Algunos muchachos fueron amenazados con armas de fuego; otros, incluso, fueron víctimas de abuso policiaco, ya que fueron encañonados o golpeados con cachas de pistolas para que acataran órdenes.

¿Qué qué qué? Putamadre ¡qué imaginación!

ESTOS SON LOS MÁS DE 400 POLICÍAS ANTIMOTINES DE LOS QUE HABLA LA JORNADA

Equipo Antimotín (por definición) es un traje debidamente confeccionado con materiales resistentes a los golpes y al fuego, una especie de armadura que contempla cascos, armas con balas de goma, gases lacrimógenos y unidades especiales.

Un anónimo me dice que según "versiones" de personas que también estuvieron en el Baúl, sí hubo abuso. Pues qué pendejos, con una sola denuncia ante el Ministerio Público o una sola queja ante la Comisión de Derechos Humanos del Estado de México, habría una nota mucho más fuerte y entonces sí, escándalo que se arma. Pero hay que seguir exagerando. Chale.

La Jornada también publicó que en el mismo operativo, el Metamorfo también fue clausurado. Ah cabrón, ¡yo también estuve en el Metamorfo! y el lugar ni siquiera abrió al público.

Milenio fue más mesurado en su reporte, aunque sin chiste, mientras que el portal CVToluca fue el que a mi parecer, hizo la mejor columna al respecto. El resto se colgaron de los rumores que circularon en Facebook y Twitter.

Al día siguiente Botellita tocó en El Péndulo de la Zona Rosa, en la Ciudad de México, y por algún azar del destino... también estuve ahí. Gran toquín por cierto. Ahí sí mentaron madres y despotricaron contra Peña Nieto, a diferencia de la mesura que pidieron una noche antes para evitar la madriza campal.

Casi puedo ver el regreso de Botellita a la capital mexiquense. Casi puedo apostar que el público de esa fecha se quintuplicará, y lo que iba a ser un concierto discreto en El Baúl se convertirá en una orgía de mentadas de madre al gobierno estatal con reflectores a merced. Así las cosas. Y todo porque la Secretaría de Gobernación Municipal no contaba con la astucia de la Abuelita de Batman.

Si alguien me pregunta, puedo afirmar que el operativo y Botellita se cruzaron por mera casualidad. Para nada habría alcanzado los tintes que tiene ahora de no haber sido Botellita y sus mentadas al Gavioto, a pocos o nadie le importaría que el Baúl estuviera clausurado, pues para la mayoría se trata de un hoyo fonqui que deambula en la intrascendencia. (que conste que no es una opinión personal)

Mientras tanto, el principal perjudicado es El Baúl y quienes ahí se presentaban. Botellita toca donde quiera y donde quiera se le reconoce, no así los que con mucho esfuerzo se han mantenido como una alternativa en la localidad.

A consecuencia, los siguientes eventos han sido cancelados:

- Taller de Comic.

- Taller de Arte Urbano (esténcil).

- Abreletras.

- Taller de Creatividad Literaria.

- Concierto de Pedro Sandoval, Ruidolfo y Diego Garduño.

- Proyección de Ambulante

- Convivio con los Daniel´s.

- Concurso de Talentos

- Primer Festival Independiente de Mente.

- Inauguración de “Dialogos Censurados” (exposición).

- Taller de Estampado Textil

- Yokozuna en concierto.

- Presentación de Peach Melba (libro).

¿Y Botellita?, ¿dónde está?

El 1 de Marzo hubo una marcha de protesta frente a Palacio Municipal. Otro desperdicio. Teniendo la oportunidad de llamar la atención de la opinión pública, ahí se reunió un puñado de jóvenes que a duras penas dieron foto. Desperdicio porque tratándose de jóvenes creadores/artistas/intelectuales/librepensadores era para que mínimo hicieran un performance que le diera a esto más cuerda periodística.

¿Cuál Puto Apocalipsis?

2011-02-04T15:27:00.003-06:00

El día que ha de cambiar el rumbo de la humanidad ha llegado y en mi sueño no es ningún cliché. Tampoco es un refrito que ante semejante escenario yo soy el único que puede evitarlo.

A la mitad de una plaza de mármoles finamente pulidos en colores huesos se levanta un mesón de madera roída. A sus costados, incontables columnas de seda hacen que se pierda la perspectiva. Escalitanas, capiteles, ídolos. Un bebé puja.

Figuras de hombres que más bien parecen maniquíes toman al infante entre sus manos, la escena encaja perfectamente con la de un sacrificio bíblico.

Se supone que estoy aquí para evitar semejante barbaridad.

Para colmo, nadie se ha percatado de mi presencia, pero desconozco si mis manos son arma suficiente para abatir a las siluetas herodianas que gozan de instrumentos a merced. Fuerzas opuestas arman remolinos en mi.

Un chasquido irrumpe los pujidos del bebé. En vez de lanzarme contra sus ejecutores, de inmolar mi carne por la salvación de un inocente, he quedado absorto admirando la ejecución de una maniobra letal y apocalíptica.

Porque queda claro que en este sueño la esperanza ha muerto con la dulzura del cuerpecillo que yace desollado.

Un torbellino de sorpresas. Los mármoles color hueso ahora son una enorme galería de alabastros exquisitamente adornados con sándalos. El trazo de las calles, a la salida del altar del sacrificio, de una coherencia geométrica jamás vista. La bóveda celeste destella en burbujas, nebulosas y constelaciones nunca vistas por ojo humano. Una música etérea construye rasgos refinados en los rostros de quienes se pasean lánguidamente y escuchan. Otra vez, colores que en la inexistencia de un sueño existen, dan acabado a edificios y torres que se levantan alrededor, mientras que estatuas esplendorosas los decoran. No hay pobres, no hay un hombre menor a otro en inteligencia, beatitud y creatividad. La democracia misma: igualdad y justicia.

Carajo, ¿cuál puto Apocalipsis? ¡esto es toda esperanza!, un mundo lleno de posibilidades, ¡el cielo mismo!

Y entonces las letras de los Diálogos con el Diablo de Taylor Caldwell empiezan a materializarse en este sueño.

Tras un rato de someterme a la más grande excitación, he notado que la contemplación tiene un doble fondo, porque no hay lugar para el desagrado.

En este lugar no hay error que añada distinción a una obra sobre otra. Entre la multitud de maniquíes que cobraron la excelencia de arcángeles tras el sacrificio de aquel bebé, resulta que no hay placer. Todos son perfectos aunque diferentes, pero no hay competencia.

Porque dado que todo es una obra maestra, nada es una obra maestra.

Detengo a observar los procesos creativos de cada individuo, pero no encuentro individualidad, ningún canto llega a una conclusión, porque por más esfuerzo de hacerlo diferente al resto, termina siendo igual de hermoso. Ningún instinto reprimido.

Sigo mi camino, indiferente y pensativo, ¿no es justo esto el sueño de millones de hombres de todas las eras, la igualdad de oportunidades? Ante semejante belleza, un abrigo de pesadumbre me abraza.

Un rato después, este paraíso ha comenzado a ser un infierno en toda la extensión de mi viaje al mundo de los sueños. Al doblar en cada esquina encuentro un Deja Vu, porque a pesar que las formas tienen características específicas, todo es sublime, no hay más admiración por nada. Me arranco los ojos sollozando y ni así dejo de percibir este torrente de igualdad en lo bello.

Terror.

El último sprint de desesperación me desprende de vírgenes vestales que no dejan de enaltecerme. El sopor y la angustia convertidos en largas zancadas me tienen aquí, en los confines de un balcón sobre una muralla, horrorizado ante la materialización de lo impecable.

El vértigo sugiere una caída estrepitosa, no aguanto más. Un pujido de bebé me detiene.

Mi sueño se va desvaneciendo mientras sonrío aliviado al sentir vientos huracanados arrancando selvas enteras y gigantesctos tulipanes africanos plagados me vuelven a la perfección de lo imperfecto.

Despierto hambreado.

A huevo, voy a cenar esos taquitos al pastor más seguido…

Un Pinche Cigarro III

2011-01-24T21:31:00.000-06:00

La furia de un puñado de los familiares de Arturo Rodríguez estuvo a punto de traducirse en dos periodistas linchados.

En cuanto supe que estábamos tan cerca de ser tomados por una turba verdaderamente encabronada no dudé ni tantito en echarle el carro encima a quien se me pusiera enfrente y huir a toda velocidad.

Y bueno, este episodio comenzó justo en el momento en que un agente del Ministerio Público nos echó a andar a unas veinte personas, que estamos seguros, se habrían multiplicado en un instante para sacar la frustración por la muerte de su familiar.

Arturo Rodríguez murió de al menos tres puñaladas en el pecho. Una riña al calor de las caguamas dejó su cuerpo tendido sobre un camino de terracería en la comunidad de San Miguel Mimiapan, municipio de Xonacatlán.

Como cada que salimos a trabajar en un caso como este, mi ñero Korín De la Cruz y yo nos ocupamos de hacer una valoración de la escena en cuanto llegamos al lugar de los hechos, para no arriesgarnos a lo buey. Porque trabajar haciendo nota roja lleva mucho riesgo, y aunque arriba, en tu trabajo, te dicen que les preocupa tu integridad, nunca les crees. En cuanto paguen tu seguro de vida te les olvidas y otro ha de venir a hacer lo que tú haces para pagar la renta.

De entrada no había cómo laborar con tantos familiares tan llenos de impotencia en torno al cadáver. Cobijados bajo otros tantos curiosos en medio de la callejuela sin alumbrado, decidimos aguardar hasta que llegaran los peritos del Semefo para poner las manos a la obra.

Un par de horas después llegaron las autoridades para levantar el cadáver. A fuerza de cubrir la fuente policiaca se desarrolla cierto colmillo, porque nunca falta que la gente te ve trabajar a la par del Semefo y hasta dan por hecho que también eres perito, rara vez preguntan.

Y sobretodo que después de hacer coberturas periodísticas de tragedias durante tanto tiempo, resulta que los mismos peritos te saludan y dejan laborar en paz. Porque por un lado a algunos les encanta salir en el periódico y por el otro saben que no inventas tonterías en las páginas del tabloide donde trabajas.

Esta vez se nos escapó. Y vaya que la vimos cerca.

Mientras que, como de costumbre, Korín comenzaba a tomar fotos con la anuencia del Semefo, uno de los agentes del MP comenzó a gritarnos.

¿¡Quiénes son esos!?, ¡porqué están tomando fotos!, ¡para qué las quieren!

Nos los echaste encima, la puta que te reparió. La gente comenzó a irse sobre Korín. Les dijimos que éramos reporteros y si había problema, borrábamos las fotos y nos íbamos.

Me dirigí al personal del Semefo. Chale, qué mala leche, ni modo que viniéramos de paseo, también venimos a trabajar. Estaba yo en esas cuando todavía no me caía el veinte de que la cosa era correr al carro y pelarnos. Me apendejé un instante pues.

Arriba del coche nos alcanzaron dos hombres. Con el vidrio tantito abajo les dijimos que la cosa era calmada, nos íbamos sin fotos. Al poco uno de ellos se cayó intentando abrir a la fuerza la portezuela, pero entendemos que estamos lidiando con personas alteradas, quienes darán por hecho que le eché el carro encima al señor… cosa que habría estado dispuesto a hacer para salvar el pellejo.

Y es que tres miserables polecías monecipales resguardando el área nunca serán garantía.

Afortunadamente la fuerza de las patadas en la portezuela y la puntería de las pedradas no estuvieron a la altura del enojo de esas personas, a las que a pesar de todo, entiendo.

Hechos la madre a lo largo de una carreterita volando topes y sorteando baches, recobramos la calma al llegar a la carretera Toluca – Naucalpan y desde entonces no deseé más que un pinche cigarro. Sanos y salvos mano.

Lo que los familiares de Arturo Rodríguez no saben es que ya existen programas de computadora para recuperar fotografías borradas y esta portada no tarda en volverse en otro récord de ventas en la calle.

Que nos perdonen, nosotros ya los perdonamos.

Pena Ajena VII

2011-01-09T21:24:00.002-06:00

Qué poco estilo… Esto me recuerda que no hay que creer todo lo que se lee.

Por llevar a cabo su trabajo de tomar fotografías del derrumbe de una estructura en un acto proselitista de Manuel Añorve en Acapulco, escoltas de Enrique Peña Nieto, quienes estuvo presente en el evento, amenazaron con sus armas a los reporteros gráficos y les quitaron sus cámaras.

Tras el derrumbe de la estructura en el acto proselitista de Añorve, en el cual resultaron heridas 15 personas, y al cual asistieron Peña Nieto y el ex-gobernador de Coahuila, Humberto Moreira, los reporteros se acercaron a tomar fotografías de los hercios, pero fueron interceptados por escoltas de Peña Nieto vestidos con gabardina color crema, y no sólo los amagaron con sus armas, sino que los despojaron de sus cámaras, según informó un medio local.

Los hechos ocurrieron luego de las 10 de la mañana, cuando se desprendió del escenario un juego de luces de una banda que fue llevada al evento, cayendo sobre 16 personas, de las cuales 15 tuvieron que se llevadas al hospital.

´Ora que como me jacto de ser reporterillo, me encantaría saber quién es el responsable de contenidos de este pasquín electrónico para darle unos pinches mazapanazos.

1.- Para empezar, ¿dónde fue el acto proselitista, en qué calle, qué colonia, de qué estado?

2.- La nota que va firmada por “Redacción” ni siquiera detalla quién es Manuel Añorve

3.- ¿Los nombres de los 15 lesionados?, ¿qué tipo de lesiones tienen?, ¿a dónde fueron trasladados?, ¿qué institución confirma que requerían hospitalización?, ¿cuántos fueron dados de alta?

4.- "Informó un medio local"... ¿qué medio local?, ¿a cuántos reporteros les fueron despojados sus equipos?, ¿cuál es el costo de esos equipos?, ¿cuáles son los nombres de los agraviados?, ¿levantaron denuncia?, ¿les quisieron levantar su denuncia en el MP?, o sea cualquier reportero mínimo toma esos datos ¿no?

5.- ¿Cómo le hicieron para saber que los agresores eran escoltas de Peña?, ¿lo descubrieron por estar vestidos con "gabardinas color crema"?, ¿las amenazas fueron vertidas tipo “en nombre de Peña, yo su escolta, te amenazo con mi arma de cargo por realizar tu honesta labor informativa” ¡no mamen!

Y para colmo me postean en el Facebook este bodrio sin patas ni choya… que conste que yo detesto al tarado de Peña más de lo que el Ratón Crispín odiaba a los malvados de Pic y Puc

La Tribu

2010-12-27T15:34:00.005-06:00

El punk es el género musical por excelencia en el que uno se afirma através de la negación del alrededor. Donde se es, explícitamente, sin ser. There´s no future for you. El lugar aquel que es albergue de los desposeídos que cantando odas a la anarquía alcanzan a guardar un comportamiento cuasi elegante. Su viaje, pues, un manjar. Mi tribu urbana favorita, por mucho.

Casi cuando me jacto de haber sido espectador de todo tipo de catarsis colectiva, me gusta de vez en cuando abofetearme con una dosis ensordecedora de punk y no dejo de delirar con las sensaciones, que aun ajenas, me hacen pensar que las fórmulas más efectivas a veces son las más simples.

Y es que a pesar del paso de los años y que ya me escasea el cabello, no deja de enchinárseme el cuero cuando me envuelvo en el trance de este ritual urbano en particular; las mareas de estoperoles y los parches mal colocados; las melenas alborotadas y la grenetina combinada con cebo para la hechura correcta de la mohicana; la mezclilla deslavada y los carteles humanos que no dejan de significarse a través del rechazo a un sistema que al final, igual, termina devorando esos ímpetus libertarios y anarquistas que tanto lo niegan y que terminan reforzándolo; los rostros furiosos que se empujan unos a otros bajo el decibel brutal de los tarolazos; el género musical que sin difusión en la radio, la prensa y escasamente en Internet, sigue llenando plazas, estacionamientos y hoyos fonquis que dan verdaderas lecciones a la industria generando movimientos sorprendentes sin hacerle tanto a la mamada a ritmo de a miles de dólares el estribillo insulso y pegajoso.

Ahora que, a pesar que el punk nació y creció desligado del rock urbano o del metal, ha terminado tejiendo la misma red social en el México que no da pie a purismos baratos; la de los especimenes que encuentran su hermandad bajo la misma tela percudida, las botas obreras empolvadas tras caminar auténticos basureros para terminar compartiendo estopas con solventes y caguamas en bolsa, el churro de mariguana que en este ambiente puede ser un lujo auténtico y la tan socorrida sopa maruchan para recargar energías a la hora de los madrazos.

Creo no exagerar cuando sostengo que lo que se vive en un concierto de punk es difícilmente alcanzable por el género musical que me digan, sea cual fuere el gusto de cada quién. Al menos no con la entrega que la banda punketa desgañita sus gargantas y corre en círculos madreando al de a lado aunque sea para después tenderle una mano y que pueda seguir su camino. Una ofrenda colectiva coronada con una fogata de estopas.

Quien haya tenido la fortuna de leer a José Agustín, Juan Villoro, Susana Reguillo o Michel Mafessoli, tiene razón, no quiero sonar a ninguno y sí, ¡estoy chavo!

Benny Rotten, fundador de Especimen

Francisco Amaya, papá del punk mexicano, fundador de Síndrome del Punk

Miguel Lagarto, vocalista de Garrobos

Los punks también aman

The only thing better than drinking for me is when im drinking with you ¡and we´re drinking for free!

"Drink Some More"

The Real McKenzies

d
Y mira qué chingón, y mira qué chingón, ¡chingue a su madre el puto del patrón!

Y mira qué chingón, y mira qué chingón, ¡chingue a su madre el puto del patrón!

"Obrero"

Criatura

No hacemos buen negocio, pero nos gusta el punk, buscamos a la banda que quiera bailar punk, no somos las estrellas de la escena del rock pero estamos convencidos que todos somos punks

"Todos Somos Punks"

Vómito Nuclear

Estamos en la calle, haciendo el cotorreo, la banda está tranquila todo está al pedo, estamos en la calle, haciendo el toquín, la banda está prendida haciendo eslam. En eso pinches cerdos, llega la redada, se arma un desmadre y apañan a la banda.

Pinches cerdos putos, pinches cerdos mierda, pinches cerdos putos que se vayan a la verga

"Pinches Cerdos"

Makina

No estoy muerto, simplemente estoy durmiendo. Simplemente he dejado de respirar, ya no voy a caminar, mis ojos ya no van a ver, mi pelo ya no va a crecer. Simplemente estoy un poco cansado...

"No Estoy Muerto"

El Haragán y Compañía

Nochebuena

2010-12-25T23:17:00.001-06:00

Karla Jazmín y Alejandro

2010-12-13T13:48:00.003-06:00

TOLUCA.- El remordimiento por serle infiel a su esposa combinado con el consumo de mezcal y cocaína llevaron a Alejandro Sánchez Varela a dar un martillazo a Karla Jazmín Rueda Servín, poner las manos sobre su cuello y ahorcarla después de tener relaciones sexuales con ella.

Y la desesperación por deshacerse del cadáver, llevaron al hombre a quemar con gasolina y descuartizar con una segueta a la estudiante de la UAEM para después tirar sus restos en los límites de los municipios de Tenango y Malinalco.

“Estaba con ella (Karla Jazmin) y me acordé de mi bebé, me acordé de mi esposa y me sentí muy mal, me empecé a alocar, tomé el martillo y le pegué en la cabeza”, dijo el inculpado, cuya confesión fue grabada por las autoridades ministeriales y presentada por la Procuraduría General de Justicia del Estado de México (PGJEM).

“Y sigo viva que es lo importante”, escribió paradójicamente Karla Jazmin en su cuenta de Twitter la noche del 16 de Noviembre, horas antes de ser asesinada.

Alfredo Castillo Cervantes, procurador del Edomex dijo que lo acontecido no es asunto de violencia de género.

“No es el tema de que ella sea mujer ,sino el remordimiento que él siente en ese momento por estar ahí cuando él tenía una esposa y tenía un hijo, si esto es una cuestión de género o no, aquí más bien estamos viendo la relación entre dos personas que se conocían”.

Sánchez Varela, de 26 años de edad y quien además de taxista era freelance del Sistema de Radio y Televisión Mexiquense, podría enfrentar una condena de más de 50 años de cárcel al tener todos los agravantes en su contra, agregó el funcionario.

He aquí la reproducción parcial de la nota que hice para Grupo Reforma sobre el caso que este lunes es el tema en boga, el que acapara portadas y es motivo de diversas opiniones de columnistas para mañana quedar empolvado.

Para evitar despistes, la cronología es la siguiente:

18 de Noviembre

A las 23:50 horas, Alejandro recoge a Karla Jazmín en las instalaciones del Sistema de Radio y Televisión Mexiquense, donde de acuerdo a la PGJEM es vista con vida por última vez.

19 de Noviembre

Al filo de las 9:00 horas, vecinos de Karla Jazmín aseguran verla salir de su casa rumbo a la escuela. Según las pruebas periciales y la confesión del inculpado, la joven muere horas antes, de madrugada.

20 de Noviembre

La familia de Karla Jazmín la reporta como desaparecida.

22 de Noviembre

Alejandro empeña pertenencias de Karla Jazmín para obtener dinero

23 de Noviembre

El inculpado adquiere una segueta y guantes con los que descuartiza el cuerpo.

25 de Noviembre

Alejandro adquiere bolsas y costales, donde deposita las partes del cuerpo de Karla Jazmín y los abandona en el paraje entre Tenango y Malinalco.

27 de Noviembre

Personal del Instituto de Servicios Periciales encuentra restos humanos en un paraje ubicado en el límite de los municipios.

6 de Diciembre

Las pruebas periciales determinan que los restos pertenecen a Karla Jazmín

9 de Diciembre

Con una orden de cateo, autoridades ministeriales detienen a Alejandro en un domicilio ubicado en la Unidad Habitacional Suteym, Almoloya de Juárez.

12 de Diciembre

Alejandro es presentado por la PGJEM como presunto responsable del delito de homicidio. El procurador explica que podría alcanzar más de 50 años de cárcel.

Vaya caso. Ahora que, con todo y lo explícito de la presentación de la autoridad y más allá de que no quede mayor cabo suelto, me quedan tantas reflexiones, tantas preguntas que pudieran o no ser periodísticas.

1.- ¿Qué sintió Alejandro, el joven sin historial criminal, un instante después que se le pasara el efecto del alcohol y la coca, luego de dar el primer martillazo no en la cabeza de Karla Jazmín, sino en su propio ataúd?

2.- ¿Qué hace uno custodiando un cadáver durante una semana?, ¿se puede dormir?

3.- Con todo y la mata alborotada, la barba crecida o la ropa humilde, no me pareció ver más que a un tipo, diría decente, cagado de miedo mientras era fotografiado y videograbado por un batallón de reporteros.

4.- Entre el pull de prensa hubo quienes lo reconocieron, especialmente los del Sistema de Radio y Televisión Mexiquense, ¿quién habría pensado entre sus ex compañeros que sería capaz de semejante crimen?

5.- ¿Ya le habrá caído el veinte de lo que le espera en la cárcel, no por el encierro, sino por la bienvenida que le tendrán preparada?

6.- ¿Qué sintieron sus padres al verlo en todos los noticieros y periódicos del Estado?, ¿qué le dirán al bebé de seis meses cuando pregunte por su papá?, ¿qué dice su esposa?, ¿tienen ellos algún elemento que aportar?

7.- La familia de Karla Jazmín ¿quedó conforme con los resultados?, ¿en verdad hubo justicia para la estudiante?

8.- Aunque se da por hecho que Alejandro es indudablemente el villano de esta historia ¿existirá algún elemento a su favor?, ¿o a poco toda su vida fue nada más un antecedente al 18 de noviembre?, ¿su presentación en la procuraduría es o no un montaje?

9.- ¿Que si me gustaría entrevistar a este personaje? ¡por supuesto!

Una Carroña

2010-12-02T20:21:00.003-06:00

Recuerda aquel objeto que vimos, alma mía,

un día estival y soleado:

al borde de un camino, una carroña infame

en lecho de piedras sembrado.

Con las piernas al aire, como una mujer lúbrica,

quemante y sudando veneno,

abría de manera abandonada y cínica

su vientre de emanaciones lleno.

El sol resplandecía sobre esa podredumbre

como para cocerla a punto,

y devolver al céntuplo a la naturaleza

cuanto ella había puesto junto.

Y el cielo contemplaba la osamenta magnífica

expandirse como una flor,

creíste desmayada caer sobre la hierba,

tan fuerte era el hedor.

Las moscas bordoneaban sobre aquel vientre pútrido,

del que salían batallones

de larvas negras, que corrían como líquido espeso

por esos vivientes jirones.

Las formas se borraban, no eran ya más que un sueño,

un esbozo confuso y lerdo

en la tela olvidado, al que el artista acaba

solamente por el recuerdo.

Y detrás de las rocas, una perra intranquila

nos miraba con ojo airado,

acechando el momento de recobrar en la osamenta

el apetecido bocado.

Y sin embargo, igual serás a esta basura,

a toda esta terrible infección,

estrella de mis ojos, sol de mi vida entera,

¡tú, mi ángel y mi pasión!

Sí, tal habrás de ser, oh reina de las gracias,

después de los últimos rezos,

cuando la hierba florida y lujuriante

te enmohezcas entre los huesos.

Una Carroña

Charles Baudelaire

El Misterioso Caso Del Señor Daditos

2010-12-01T17:42:00.002-06:00

¿Dónde quedó Daditos?

Para tragedia la de la mascotita de mi sobrina, la niña Ventanitas. Un caso policiaco.

Ventanitas ha sido la mejor de su grupo de las últimos días en el segundo año del Instituto México y como recompensa fue la encargada de custodiar por tres días a Daditos, el hamster que su maestra regaló al grupo como parte de estas dinámicas de estimulación temprana. En mis tiempos nos daban un coscorrón y un sello de No Trabaja.

Bien pues, Ventanitas ha confesado que todos en su salón quieren mucho a Daditos, le dan de comer semillas y le platican sus tareas, que el niño mejor portado se lo puede quedar, que hasta quieren comprarle un amiguito. Mejor recompensa no tuvo mi sobrinita que cargar con él hasta su casa.

Pero el chingado animalito desapareció.

No me quiero imaginar los lagrimones que Ventanitas en cuanto se enterara que la mascota de su clase escapó de su jaula mientras ella se fue a la escuela. Peor, inconcebible pensar que al menos 30 escuincles la fueran a señalar como la culpable de la irreparable pérdida de Daditos.

Luego de peinar todo un primer piso buscando entre muebles y cajas, cuatro adultos no dimos con el mentado ratoncito de menos de diez centímetros, nada más para evitar el numerito del berrinche sieteañero.

Hubiéramos puesto al ex procurador Alberto Bazbaz Sacal a indagar la desaparición, pues de todas maneras, todo el tiempo que estuvo desaparecido, Daditos no salió de su habitación.

El cadáver de Daditos fue localizado bajo la rueda de su jaula, camuflado por su alfombra de aserrín. Igualito que la niña Paulette oiga.

Diez tiendas de mascotas después encontramos a un ejemplar lo bastante parecido: un roedor color miel con manchitas blancas al que a punta de tehuacanazos obligamos a responder al nombre de Daditos. Chale, yo propuse que ahora lo llamemos Ze Pequenho.

Lo único que ahora rezamos es que a nadie se le ocurra revisar el carnet de nacimiento del chingado hamster.

Descanse en paz en el cielo de las mascotas.

Fecha De Caducidad

2010-11-24T16:11:00.002-06:00

¿Cuánta vigencia tienen las personas por las que hemor profesado algún afecto?, ¿en qué momento dejan de importar de a devis?

No sé qué azares se han conjugado para que en estos días me haya encontrado a personas que hace muchos ayeres, incluso décadas, figuraron en mi terna de importancia.

De todas tengo buenos recuerdos, sí, hasta de las que momentáneamente me hicieron infeliz. Pero no deja de quedárseme ceñida una sanguijuela cuando pienso en qué momento fue que esos caminos se partieron en líneas que no volvieron y seguramente no volverán a cruzarse más allá de un saludo, una sonrisa y cinco minutos de plática basura.

Peor aun. ¿Cuántas veces habremos dicho “nunca te olvidaré” y al cabo de unos años no sepamos reconocer a alguien al doblar una esquina? Como si no fuera suficiente sorpresa saber todo lo que han construido después de que uno fue su presente gracias al chisme de un tercero.

Y así, años y años, hasta que, finalmente, 

te morirás un día, como toda la gente.

Y voces que aun no existen sollozaran tu nombre, 

y cerraran tus ojos los hijos de otro hombre.

A continuación una elegía por aquellas personas a quienes creí querer y por estúpido dejé de frecuentar. Y estúpidas aquellas que se desaparecieron de mi vida sin previo aviso cuando a pesar de las diferencias no había razón.

Ahora que también pienso que ni la costumbre de tener a alguien a tiro de piedra deja de alejarlas por el simple hecho de que el viaje de cada uno es diferente.

Una bienvenida anticipada para esas otras que tarde o temprano han de venir… aunque sea para irse.

Doña Juana vs Stephen Hawking

2010-11-11T15:17:00.002-06:00

Hay muchas personas que merecen mi respeto, sobretodo aquellas que están dispuestas a ganarse la vida a costillas de la hueva ajena. Doña Juana es pues, una de ellas.

Todos los jueves y de manera casi religiosa a cambio de 120 pesos, la mujer se mete a nuestra casa a hacer lo que dos huevones no se dignan. Desde hace dos años no se ha perdido un alfiler durante sus jornadas y literalmente deja todo rechinando de limpio. Una divina.

Igual, hay muchas personas que respeto y además admiro por sus mentes geniales. Se qué a la mayoría apenas conoceré de pellizco por sus publicaciones con todo y que muchos de sus razonamientos ni siquiera estén a mi alcance.

Y es que justo anoche terminé de leer un artículo en el que el científico Stephen Hawking concedió una entrevista al diario español El País sobre su nueva publicación El Gran Diseño, donde le para otra de sus acostumbradas madrinas a los dogmas religiosos a punta de japs y upper cuts científicos.

"Dado que existe una ley como la de la gravedad, el Universo pudo crearse a sí mismo -y de hecho lo hizo- de la nada. La creación espontánea es la razón de que exista algo, de que exista el Universo, de que nosotros existamos. Para eso no es necesario invocar a Dios".

Esta mañana, yo de salida, ella de entrada, Doña Juana me pidió de favor que leyera un volante titulado ¿Cómo Acercarse a Dios?. Cosiiii Cosiiiiita.

No la chingue Doña Juana no deje que estos hijos de la chingada la envenen.

Lo que le contesté en realidad es que lo leería con atención y si este fin de semana tengo tiempo suficiente voy a ir a la Asamblea de Testigos de Jehová a celebrarse en un auditorio del SNTE.

¿De veras iría a algo así? Al fin y al cabo entiendo más la realidad de la señora que deja mi casa habitable que la del ilustre científico que de vez en vez me hace delirar.

Pero me aferro a mi idea de vivir sin Dios.

¡Salve oh Doña Juana!

Un Pinche Cigarro II

2010-11-06T05:24:00.005-06:00

A tres años y feria de trabajar documentando tragedias me queda muy claro que si algo he aprendido es a conservar la calma en situaciones difíciles, pero sobretodo que al menos tengo noción de qué hacer en casos de emergencia y en veces hasta puedo ahorrarle malas imágenes a un par de chismosos.

En esta noche que está a punto de convertirse en mañana, a mi paso por la carretera federal México – Toluca, encontré a cuatro personas envueltas en sangre y fierros. Freno intempestivo, intermitentes, reversa.

Pa´ la mierda.

Al interior de un Sentra todavía humeando, Luis Fernando Santiago Cruz junto a Vanessa, René y Jimena Cruz Durán, sus primos, fueron parados en seco por una cortina sin nombre. Lo de menos era qué cosa había dejado el vehículo hecho pedazos.

Llamadas a los servicios de emergencia de la zona y mientras llegaban lo más difícil fue lidiar con Luis Fernando, de 24 años. Su rostro recién vomitado en el pavimento desde el asiento del conductor pedía a gritos ayuda, aunque un instante después dijera que se sentía cansado y tenía sueño.

Entiendo que el estado de shock y la dentadura rota hacían que preguntara insistentemente qué le había pasado y dónde estaban sus primos. El pedo más oloroso fue convencerlo que no se levantara hasta que la ambulancia que venía en camino pudiera revisarlo.

A ver cabrón, me vas a hacer caso: ¡te quedas acostado o te vas a lesionar más!

Mi lamparita descubrió dos siluetas más en los asientos traseros. Aun con los dos pómulos convertidos en asteriscos, Vanessa, de 15 años, no soltaba el cuerpo de su hermanita Jimena, de apenas 4 y cuya carita también pintaba toda carmesí.

Ninguna respondía, ni a mi voz ni a los gemidos de Luis Fernando. En el asiento del copiloto asomaba una mano que según yo se movía levemente. Instantes después bastó ver el color de su tez para saber que René, de 13 años, no lo había logrado.

Cuatro personas más a bordo de dos automóviles que llevaban el mismo trayecto hacia Toluca se detuvieron, al igual que yo, para tratar de ayudar en algo. Aunque fuere desviar el tráfico.

Cuando se quisieron asomar al auto les pedí que no lo hicieran. ¿Porqué?, preguntaron. No me quedó más que explicarles que teníamos un cadáver. Suficiente ver la posición del cuerpo de René para darse cuenta.

Chingadamadre te lo advertí

La curiosidad es cabrona: cuando uno de los fulanos se asomó, de inmediato aspiró hondo y se perdió en la noche. Los otros tres se esfumaron en cuanto vieron aproximarse la primer sirena, haciendo caso de la sugerencia. Ya mínimo les ahorré la escena.

Luis Fernando no olía a alcohol, como hubiera de esperarse. Me dijo que hizo un largo pestañeo mientras manejaba porque la noche previa no durmió por quedarse trabajando en TMM Logistics. Nunca supo contra qué se estampó.

Ambulancias de Cruz Roja y Protección Civil levantaron dos muñecas de trapo y las trasladaron a hospitales en Toluca. Hasta este momento en que no pegar pestaña me tiene escribiendo, pienso que quizás sea mejor no enterarme de su estado de salud. No quiero lidiar otra vez con la idea de que vi morir a dos niñas sumado a lo que tengo acumulado.

Antes de continuar el trayecto hacia mi casa, busco ese pinche cigarro mientras le marco al reportero que está de guardia para que haga el reporte. No traigo cámara y esta madrugada estoy descansando… entre comillas.

Los Actores

2010-10-26T21:18:00.001-05:00

El papel histriónico más importante de mi carrera. Ay qué vaciado, pero sobretodo qué chingón que todo quedara en un par de horas.

En la vida tienes que esperar tu oportunidad, pero las oportunidades solo vienen con paciencia

Mis Nenas

2010-10-26T17:35:00.005-05:00

Dicen que soy fotógrafo. Yo digo que soy un güey al que le gusta tomar fotos. Como quien dice que es escritor nomás porque escribe un chingo. En ese caso tampoco soy eso y quién sabe si un verdadero periodista. Lo que también sé es que me encanta escribir, sin que eso me haga ambos, aunque a veces sí me la compre.

Hace poquitito platicaba con alguien sobre cámaras fotográficas. Nuestra charla resultó ser un código indescifrable para quien quiso integrarse al chal, aunque la neta hay muchas cuestiones técnicas que desconozco porque eso de leer los manuales nunca ha sido lo mío. Discutíamos sobre diafragmas cuando me preguntó con cuántas cámaras he trabajado. Entre las interconexiones de los chupes y la taquiza no alcancé a platicarle esa historia.

Mi primer camarita fue una Kodak Pocket Instamatic, una madrecita de plástico que utilizaba rollo 110 y que mis papás me soltaron un rato, en un viaje a Chiapas, para que dejara de estarlos jodiendo.

Entre las Lagunas de Montebello y el Cañón del Sumidero me apasionó escuchar el clic tras los hermosos paisajes. Ahí empezó toda esta historia.

Unos años después, cuando mi papá ya se había ido al cielo de los papás, me encontré a mi siguiente preciosa. Una Minolta Hi-Matic SD con diafragma y encuadre fijos 1:2.7, 38 mm. de rollo 135, flash integrado, cinco posiciones y timer mecánico. ¡Un avión a mi entera disposición!

Cómo me divertí con esta camarita. Justo ahora me enternece ver que el fechador mecánico sólo abarcaba de 1978 a 1992. Y que conste que hasta hace un par de años trabajaba como si nada.

La cámara la compraron mis papás para retratar sus viajes. Quién diría que muchos años después yo haría lo mismo y practicaría hasta el cansancio, cuando todos los pesos que pasaban por mi bolsillo eran para rollos y revelados. Cientos de atardeceres quedaron capturados en este suspirito negro que atesoro como lo que más… aunque una ocasión lo empeñara por 200 varos.

Ya cuando quise aprender a platicar con la imagen más formalmente, una Minolta X-370 llegó a mis manos. Si la camarita previa me llegó a parecer cosa de otro mundo, esta otra era de otra galaxia. Es cierto que le aprendí a la técnica, pero con esta camarita también dejó la moraleja de que muchas veces la técnica vale madre si no tienes algo digno frente a ti para hacer tus disparos.

El brinco a la era digital suponía la gran ventaja de que no echaría a perder rollos completos haciendo experimentos. En uno de mis trabajos tuve una Fuji Finepix que no dejaba ni para ir a cagar luego que me la consignaran y posteriormente me compré a placer la primer cámara con el fruto de mi trabajo, una Nikon D50, que dicho sea de paso, me hizo hombrecito.

Una pena que me la robaran. Desde que me hice de ella nunca dejé de utilizarla aunque tuviera modelos más recientes porque gracias a esta camarita, la primera que tuve con disparo continuo, angular y telefoto, por ejemplo, pude pagar mi carro, y eso como el 2 de Octubre, no se olvida.

Ya cuando me regresaban fotos por no cumplir con la calidad que implicaba una agencia recuerdo el cumplido que tras los meses me gané al darle la vuelta a mi compañero de escritorio, quien tenía una Canon de la línea Mark I, una distancia abismal en especificaciones, peso y tamaño.

La comparación que hizo nuestro jefe fue la de un piloto rifado manejando un Vochito y un crío sin idea conduciendo un Ferrari. ¡Yo tenía el Vocho! Tras el hecho aprendí también que hasta la Chiquita González puede ponerle en su madre a Mike Tyson, que efectivamente la cámara cuenta, pero el ojo que hay detrás también.

Fue un pedo desacostumbrarme de las Nikons. Por cuestiones de chamba tuve que aprender a usar la Canon Powershot S5 IS que aunque fue una gran introducción al mundo Canon limitaba mucho. Aun así, su zoomcito 12x y el modo manual generaban muy buenas tomas. Esta cámara se murió bajo un torrencial aguacero en el Estadio Monumental de Buenos Aires, cuando fui a un partido de eliminatoria entre Argentina y Perú. Jamás volvió a prender.

Casi al mismo tiempo llené mi cochinito y en un lapso de un año entré a las grandes ligas. Primero con una 40D, luego con una Mark II N que hasta el momento no sólo me han dado las mejores fotos que he tomado en mi vida, sino a las que todavía tengo mucho qué exprimirles, porque yo nomás soy un güey al que le gusta tomar fotos.

Lo mejor del caso es que me las publican y hasta me pagan por hacerlo junto a mis chamacos retóricos. ¡Ajúa!

Rosalva

2010-10-24T23:04:00.003-05:00

El Final De Ese Viaje

2010-10-24T22:49:00.002-05:00

Caminan hacia la puerta que lo ha de llevar a otros mundos, al otro lado del mundo. La puerta que también a ella la llevará a otra realidad, aunque se quede en el mismo lugar. Van de la mano. Sólo entonces él recibe en la espina el latigazo de que ahora sí, de una vez por todas, esta puede ser la última vez que la vea.

Las lágrimas le escurren a pesar que momentos antes confiaba en no quebrarse. Las lágrimas que creyó no habría más después de tanta sal que con lamentos hizo suya a distancia, donde ella no supiera.

Tenía que ser aquí, en la sala de un aeropuerto, justo en este lugar común que le sirvió tantas veces para el delirio, justo en este rompecabezas de letreros que indican salidas para siempre y regresos llenos de expectativa, justo aquí, en medio de los voraces duty frees, los agentes policiales con gesto de cartón, las compuertas automáticas, los detectores de metal y las cámaras de seguridad que capturan todos estos momentos inolvidables en la vida de sus involucrados.

Desde la primera vez que cruzó por una de estas salas, en la niñez, pensó en la carga tan cabrona que puede concentrar un cuadrito de terreno, todas las energías y vibras convergentes repetidas a diario, sin cesar, una tras otra. En todos y cada uno de los segundos extravagantes reunidos aquí. En el espejo donde precisamente nunca se vio fue en este; el de la partida, su partida; el del renunciamiento, su renunciamiento. Todo en este escenario.

Aunque poco después ha tratado de recordar las palabras que vistieron esta despedida no hay éxito. Su voz, como en aquella mítica noche en un café de Coyoacán, sólo fue el instrumento que dio salida a un torbellino de emociones contenidas, todo condensado en una brevísima explicación. Una declaración absoluta.

Porque aun separados siempre guardó la pequeña esperanza de que el mundo diera un vuelco y pudieran encontrar la manera de volver a acomodarse. En cambio pequeños rencores y chorrillos mentales llenaron sus tardes, y de todos modos siguieron separados.

Un sueño guajiro, muy guajiro el suyo.

Guajiro porque los de entonces ya no son. Sin embargo él ha tenido que agradecer a la vida que haberla conocido le significó el descubrimiento de un grado nunca imaginado de ilusiones, tan sólo por el hecho de ser la primer mujer con quien pensó envejecer y jugar a la creación haciendo personitas a su imagen y semejanza.

Lo que el tipo no sabe es si efectivamente lo que su ex le dice es auténtico. Si lo da por verdad otra enredadera crecerá en su pecho. En cambio si reniega, qué egoísta. Aguanta sus palabras con todos los dientes.

Por eso se atiene a que todo este asunto de partir es su particular versión de los hechos y aunque por siempre le va a lastimar aquella imagen en que la vio en otros brazos, entre otros desaires, sí, prefiere quedarse con lo mejor de ella.

Le platica además que si llega a ser cierta esa esotérica promesa de pasear en flashes toda la vida un instante previo a la muerte, ahí va a estar su silueta acompañada de dulces madrugadas vestidas con voces de trenes y de paso le recuerda que la soledad no es el mejor estado de nadie. Se lo dice él, quien habría estado dispuesto a pasar todo lo que pasó y un poco más con tal que la vida le pagara con su compañía.

Y como no cree en absolutos, le explica que si bien esta es una despedida ya no puede sostener que sea para siempre, porque como uno dice se desdice, porque la improbabilidad también es un escenario posible. En esa misma improbabilidad se enamoraron en las tardes de octubre.

La puerta 24 de la terminal aérea abre sus fauces para devorarlo para luego vomitarlo en otro mundo, pero poco antes un beso cauteriza toda emoción contenida, por pequeña que fuere.

Este, el último, es el beso que no alcanza para romper la aleación de fuego y piedra que lo abrasó desde que su corazón fue roto. Agradecido queda de saber que todo queda, y a la vez pasa.

Un pequeño impulso le sugiere regresar por otro beso, un ultimisimísimo que pueda romper el desencanto, pero ambos saben que último hubo uno, mucho tiempo atrás, antes de que una noche de cumpleaños él perdiera la razón por no saberse acogido y que terminó con un tipo ingenuo sin saber actuar, además de la rabia subsecuente que llevó apellido de autodestrucción total.

“Qué difícil es despedirse”, dice a los agentes aduanales mientras se enjuaga las lágrimas. A lo lejos, a través del sonido del lugar, David Gahan canta.

Don't say you want me. Don't say you need me. Don't say you love me, it's understood. Don't say you're happy, out there without me, I know you can't be 'cause it's no good

Que chingue a su madre Depeche Mode.

Sentado en el lugar del asiento 19A del vuelo 10/08 de Lufthansa no puede dejar de sollozar. La azafata le ofrece ayuda y basta con una mirada para explicarle que su padecimiento no la tiene.

Camina ahora, solo, por las calles de ese otro mundo y justo al salir de la estación del subterráneo cuyo nombre es un reto a la dicción, se pone a escribir sobre el viaje que ha emprendido y que le ha hecho emprender. El viaje donde cada quien se las arregla por su cuenta y que únicamente en la improbabilidad infinita volverá a ser uno solo.

¡Hasta siempre!

El Objeto De Estudio

2010-10-24T22:25:00.002-05:00

Las bromas de antaño respecto a que podía ser un objeto de estudio se hicieron de a devis. Resulta que, desde hace unas semanas y quién sabe hasta cuándo, una chica que está por graduarse de la Licenciatura en Comunicación escogió a la plantilla de reporteros de la fuente policiaca como tema de su tesis. Si efectivamente afecta en el desempeño laboral aquello de soplarse a diario las imágenes de cuerpos inertes, el sufrimiento alrededor o bien, estar en contacto con hampones de pocamonta para ganarnos la vida.

Aunque le hemos dicho que busque algo de verdadero interés, rindo tributo a Miriam Sánchez por aventarse el paquetito de aguantarse unas cuántas guardias para tomar sus notas respecto a nuestra chamba. Lo que me parece más admirable de esta morra es que tendrá una tesis sin antecedente en el valle toluqueño, aunque desconocemos a detalle su objetivo en particular.

Lo que ni Miriam ni su asesor de tesis ni quienes lean el resultado podrán saber nunca, porque según yo no es medible metodológicamente, es las que Alejandro Baltazar, Héctor López, Korín De la Cruz, Manuel Sebreros y Alejandro Pastrana hemos tenido que pasar para llegar a ser el medio impreso más leído en toda la región. Chanfle, no quiero sonar soberbio ni Don Chingón pero es algo que no se experimenta hasta que no se vive. Qué escuincle, periodísticamente hablando, estaba hasta antes de pegarle a la nota roja.

Porque ya se lo decía: gracias a este trabajo, por absurdo que parezca, soy más feliz que nunca. Changos, no sé si quiero ver esa tesis cuando esté terminada.

Fuerza Miri, ojalá que vernos trabajar también te deje algo chidito.

Quitarse lo Nopal

2010-10-05T15:22:00.002-05:00

De cada travesía, al volver, recuerdo aquel viejo adagio de que viajar ilustra. Y pocos placeres semejantes como quitarse lo nopal.

Más allá de la inmersión en espectaculares munditos convertidos en ciudadelas amuralladas y escenarios de cuentos de hadas, me vuelve a quedar la sensación de que no todos somos unos culeros en este mundo.

De regreso a casa, traigo como postal la figura de esas personas que de una manera u otra me tendieron su mano e hicieron de esta una experiencia llena de moralejas y buena onda.

No esperaba ser honorado con esta condecoración (saco un acordeón escondido en la solapa) pero quisiera agradecer profundamente a las siguientes personas:

Alfred Wöger

Bence Mézsarós

Orsolya Csizmar

Martin Pokorny

Martina Pickering

Julia Eder

Martin Reiter

Zita Zolomy

A toda madre, un buen pensamiento para todos ustedes.

Pena Ajena V: Copy-Paste

2010-09-15T15:10:00.002-05:00

No sabía que también trabajaba para el A.B.C. y Diario Amanecer... misma nota con puntos y comas, misma foto pero sin crédito.

Qué barato, qué barato.

Perfil Público

2010-09-05T02:11:00.006-05:00

Entre tanto sufrimiento visto a diario procuro no engancharme. No tiene que ver con hacerse frío, se trata sencillamente de no malviajarse, aunque siempre está esa historia que se le queda a uno ceñida.

Así es, caí en el malviaje.

Afortunadamente han pasado las noches necesarias como para declararme desprendido de la tragedia en torno a Asuan y Karla Yenitt.

En algún momento del 13 de agosto del 2010 las hermanas de 22 y 16 años de edad fueron asesinadas. Unas manos alrededor de sus cuellos fueron el arma letal... momentos antes hicieron de ellas lo indecible.

No es difícil asumir que quien lo hizo además de bastardo también fue novato. Los cuerpos parcialmente calcinados de las hermanas fueron encontrados en el paraje de Barranca Honda de la comunidad de San Miguel Mimiapan, Municipio de Xonacatlán.

Otro asesino barato que quiso borrar la evidencia de sus complejos quemando un cadáver y tirándolo en una zona desolada.

Mi malviaje no fue a causa de ver de lejos sus cadáveres, llegó cuando vi a Asuan y Karla Yenitt con vida. Eso ocurrió cuando en el seguimiento noticioso me metí a su perfil público de Facebook y Hi5 y poco después una fuente de la procuraduría mexiquense me confirmó la sospecha que tuve en cuanto entré a esos perfiles.

El asesino y las víctimas pactaron una cita por Internet. Qué bajón.

Cinco días después de su muerte, Asuan seguía recibiendo mensajes como este:

Aug 18 10:54 AM Edgar says:

hola super amigis vi tus fotos supeer hot oye cuando nos vemos tambien tengo ganas de verte como te comente la vez pasada me cas de atoda madre oye mi fon es 7221307630 para que me marques y nos pongamos de acuerdo

Si bien la investigación sigue abierta y no hay pronunciamiento oficial, sí existen elementos que le dan vuelo a ese escenario. El punto medular de mi agüite estriba en que conozco a muchas personas que han encontrado amistades, amor y aventuras ahí mismo, en la red. Me incluyo pues.

Qué cierto y triste es que en Internet uno encuentre de todo...

Beber De Su Cerveza Antes De Arrojarla

2010-09-05T01:23:00.004-05:00

Gotas cayendo de un techo de aluminio apenas dan idea de lo que ocurre en el VD+ Se trata del sudor de cientos de thrashers rindiendo tributo a una leyenda viviente del punk/metal. Ahí estoy, lanzando manotazos mientras la garganta se me hace caca gritando Acid Rain. Vaya alegoría.

El Slam está lleno de secretos. Desde afuera parece un puñado de desarrapados en trance empujándose sin más, bajo unas bocinas que retruenan veloces riffs y bombos machacantes, pero no es hasta que se vive para empujarse una cucharada de aaah mira nomás.

Si algo tiene el Slam de esta noche en particular es que se lleva a cabo gracias a la presencia de los Dirty Rotten Imbeciles. Un doctorado musical si de estridencia se trata por el simple hecho de ser pioneros en esta escena.

Greñas volando en círculos, estoperoles embistiendo unos a otros, playeras con letras ilegibles que recuerdan que el Thrash está más vivo que nunca, sobretodo cuando se trata de un sitio repleto de headbangers que no han escuchado un disco nuevo de los D.R.I. en quince años y al menos dos generaciones de fanáticos pateándose en el mosh pit.

Entonces el epítome. Entre el público hay pequeños trofeos personales convertidos en hilillos de sangre bajo las fosas nasales, melenas completamente húmedas de sudores propios y ajenos, pedazos de mezclilla regados, suelas de tenis por ahí, brazos enrojecidos como buen preludio a los moretones que han de venir, dentaduras apenas completas. Un hermosísimo desenchufe de la realidad. Catarsis pura.

Pero con todo y que suena a violencia absoluta el Slam también tiene códigos irrompibles, como levantar al caído y pegarle un buen empellón antes de seguir corriendo en círculos, en poner los brazos firmes cuando un fulano viene volando de quién sabe dónde y pasarlo, en no dejar que nadie quede en el piso, en abrazar al de a lado por el simple hecho de portar ese escudo que lo hace igual, al igual que beber de su cerveza antes de aventarla para volver al remolino de rostros poseídos y lanzar un alarido porque esta noche también tocaron Beneath The Wheel.

Qué chiste, ya sé. Qué asco, ya sé… ¡y qué chingonería!

El Regreso A Clases

2010-08-23T14:23:00.003-05:00

O de cómo mi legado se está consumando.

Mi carnalazo Polvorón regresó hoy a la escuela, a su primer día en la Secundaria. ¡Chale! la que le espera.

Las últimas semanas de infancia. Dentro de muy poco va a dejar de llorar con sentimiento, abandonará los juguetes para asirse a otros. Una cabroncita le va a romper su corazón o le van a llamar la atención cervezas y cigarros. O todas y más.

Aunque su propósito en la vida, de momento, sea convertirse en la futura estrella del futbol mundial o ser un terrorista, lo cierto es que mi compita va que vuela para dejar de aprender y comience a enseñar. Por eso este domingo casi chillo de la emoción cuando me encontré con su primer pincelazo de personalidad.

12 De Agosto

2010-08-12T17:45:00.000-05:00

16 años después...

Pena Ajena IV: ¡No Me Ayudes Compadre!

2010-08-11T16:49:00.004-05:00

Qué chafada. Hoy amanecí siendo la nota.

Cada que voy a trabajar a un lugar donde se encuentra un cadáver, procuro tener cuidado de no meterme en honduras, pero nunca falta quien trata de tender una mano y nomás termina cagándola más feo.

policias municipales trataron de despojar del equipo fotografico a los periodistas ya que indicaron eran instrucciones del agente del ministerio publico que asegura "esta prohibido tomar fotografias en la via publica"

Siendo yo el “periodista” que apareció en la portada de un pasquín de circulación local que tienen que regalar para mantenerse de la chichi de papi-gobierno, extiendo mi réplica aclarando que los agentes municipales JAMÁS intentaron despojarme de mi equipo fotográfico y NUNCAMENTE mencionaron que estaba prohibido tomar fotografías, como titula la gráfica del diario tras el hallazgo de un cuerpo descuartizado en una laguna.

La ecuación es sencilla: si el cordón policial está a un metro del cadáver, mi cámara está detrás de él; si la valla está a 10, 20, 50 o 300 metros, no la hago de pedo y coloco mi lente donde la autoridad lo marque.

El resultado de esta operación es sencillo: de lo contrario puedo incurrir en un delito.

Tanto triste como con el hígado hecho muégano, me lastima saber que el fotógrafo que hizo la foto no me hizo ningún comentario antes de ingresar su foto a la agencia que la vendió.

Más me agüita que el director general de la agencia, quien dicho de paso no sólo es uno de los fotógrafos que más admiro sino que además me precio de ser su cuaderno de doble raya, tampoco me haya hecho un comentario previo a la publicación cuando se supone que soy el principal afectado en este pedo.

Por si fuera poco la imagen no sugiere nada. Los policletos me estaban pidiendo que me hiciera para atrás, y ya.

Para acabarla de arruinar, le llamo a mi amigo para decirle con toda cordialidad que no me parece correcto su enfoque periodístico ¡y me manda a la chingada!

Como si no supiéramos que es parte de nuestra chamba como reporteros que nos cueste trabajo conseguir la mejor foto y el de los polis pedirnos de favor que nos hagamos pa atrás. Me carga la chingada.

El Director de Orquesta

2010-08-01T21:29:00.002-05:00

Qué importa que nunca aprendí a tocar un instrumento musical si de todos modos terminé siendo Director de Orquesta.

La mayor constante en mi vida es el sonido, el único torrente que sin ser musical pone armonía, que procrea todo tipo de vínculos con lugares, situaciones y personas en este viaje por el mohín planetita que gira en torno a una estrella enana.

Las primeras bolitas que entintan mi partitura se tienden al amanecer de cualquier día, cuando recargado en la almohada escucho mi beat y terminan por la noche ahí mismo, esta vez con un aspiro profundo que da paso a otro deleite, el de los sonidos soñados.

Aunque disfruto mis manoteos en la cotidiana orquesta citadina dirigiendo el mazacote de ruidos en el universo callejero y el vómito de multitudes de voces que dicen de todo aun sin decir nada, me gusta en especial la dirección más íntima, la que llevo a cabo en el ensamble discreto de susurros en casa.

El idilio consiste en todos esas notas que completan mis jornadas. La llave entrando al cerrojo que me da acceso a todo un mundo, el dulce hilillo de agua que colapsa con el jabón chicloso tras echar una firma, el vozarrón de los cajones deslizándose para ofrecerme los chones que me voy a poner, o la camisa de cuadritos deslizándose por los trapecios hasta convertirse en mí. Un tilín de porcelana después de un largo trago de leche, la misma leche haciendo un botón en mi garganta, las cuchillas del cortaúñas poniéndome decente, el susurro de las páginas de mi periódico que sugieren cómo jugarme la vida, las botas bajando las escaleras tras el brinco repentino del celular que momentáneamente le parte la madre a mi obra musical.

El chasquido del encendedor y un pabilo haciendo muecas son el preludio perfecto para que una vela magnifique el gusto por la dirección de mi Orquesta una vez que la luz en el vecindario se ha ido haciendo más nítido el silencio, llevándome a un grado de agrado del tamaño del tercer movimiento de la Novena de Dvoràk.

Sonidos, notas, canciones, oberturas y sinfonías como hay objetos en mi casa. Un ejército de músicos a mi disposición. Sonrío mientras termino de rendirles tributo, escuchando atentamente el golpeteo de las teclas en la computadora que han hecho de esta, otra noche de creación musical.

Pena Ajena III

2010-07-22T14:59:00.003-05:00

Todo un tema. Empiezo por reiterar que no encuentro ningún deleite en la tragedia que otros viven a diario, que si la reporteo es porque es mi trabajo, que de eso trago en pocas palabras. Una cadena de aceptaciones que he explicado muchas veces.

Todo comienza con la muerte de una chavita a la que le cae un rayo en el pecho mientras camina hacia su casa, y de los designios de “Dios” nadie se pone al brinco. Arribo al lugar, en San Nicolás Peralta, Lerma, para hacer mi chamba.

La alteración de la masa es crítica tras la muerte de Rocío. Impotencia, enojo. Empujones con la policía. Luego de colarme con el mayor tacto posible hasta donde se encuentra el cadáver se desata el miedo, mi miedo. Me van a madrear.

No culpo a los familiares de Rocío, incluso los entiendo. Se arremolinan a mi alrededor: groserías, amenazas, empujones. No quieren “publicidad” en torno a su tragedia. Me quieren arrebatar la cámara, me avientan por la espalda, más gente comienza a acercarse.

Cámara pivote y llanta, ya le llego pues, sin lloriquear.

Dos días después reportan otra tragedia en el mismo lugar. Esta vez son dos adolescentes que han muerto ahogados tras volcar su coche en un canal de aguas negras.

Javier y Ángel habían ido al velorio de Rocío. Encontraron la muerte mientras querían dar vuelta en u, antes de llegar al panteón a dar el último adiós a su amiga.

Aunque la escena es mucho menos tensa, observo de lejos a quienes un par de días antes me iban a poner como lazo de cochino, pero como sé que es parte de mi trabajo no chillo, me aguanto como los machos. Situaciones como esta son comunes y nunca, pero nunca, utilizo las páginas de mi periódico “amarillista” (además porque aunque quisiera no me dejan) para quejarme por algo que forma parte de mi labor.

Con los dos hechos reporteados, me encuentro con este bodrio periodístico publicado en el súper prestigiado Sol de Toluca por el mismo caso:

A la llegada de los medios de comunicación, varios familiares de la joven fallecida por la caída de un rayo, arremetieron contra los mismos, impidiendo realizar su trabajo, asimismo, con patadas empujones y pedradas, así como palabras soeces y amenazas varios reporteros fueron correteados por los enardecidos familiares.

Asimismo, también se pudo saber que ni a la policía, ni a las autoridades ministeriales dejaron de realizar su trabajo, debido a que su furia y su dolor les impedían pensar que solo laboraban dentro del marco de la ley.

Pues claro Víctor Hugo Flores, ¿qué esperabas?, ¿que te dieran una entrevista exclusiva?

Chale, qué putería.

Un Acto De Fe

2010-07-19T01:03:00.003-05:00

¿A dónde vamos después de pedalear 3 mil 500 kilómetros sin más compañía que uno mismo?, ¿de qué estamos huyendo, o qué vamos a buscar en los siguientes 5 mil?

Por razones que me da hueva detallar, resulta que tenemos a un alemán de visita en casa. La explicación se reduce a que Pascal Zimmer llegó este lunes al cantón tras unos cliqueos en una red social y tras otros cliqueos más acomodó su bicicleta en lo que en teoría serían dos noches.

Recibirlo en casa pues, es un acto de fe. Un acto de fe en el que un completo desconocido duerme con nosotros, come, caga y calla en nuestro cuarto de visitas sin contar que se queda solo cuando tenemos que salir a trabajar.

Uno de los códigos no escritos de la red social implica no intimar mucho con los inquilinos o viceversa, cuando uno está surfeando en el sofá de otro desconocido que tenga la suficiente buena onda para dejar gorrearse techo momentáneo.

Respetando a medias el código, sabemos que nuestro inquilino es geógrafo, que le está pegando a la cleta desde San Francisco, que quiere pedalear al menos a Colombia con chance de llegar hasta Brasil, que trae un libro de Herman Hesse, que no tiene vieja, que se puede quedar callado largo rato –a huevo, un tipo que viaja así es muy probable que no le guste hablar-… y que en cinco meses de viaje es la primera vez que dice que se siente en un hogar.

Claro que después de agradecer nuestra hospitalidad, no dejamos de pensar que se trata de aquel viejo cliché rockero de ustedes son el mejor público de esta gira, pero también nos la creemos después de tenerlo por casi ya una semana y quién sabe cuánto más.

¿A dónde va Pascal Zimmer?, ¿de qué está huyendo o qué va a buscar en el camino?

Me encanta saber que nunca sabré la respuesta.

Ganas De Pintar

2010-07-12T02:00:00.001-05:00

A propósito que hace rato se terminó el Mundial, cómo me encantaría saber pintar para ponerle marco a mis sueños.

La relación entre la temporada pambolera y la habilidad para pintar viene a colación del despertar del fin de semana que me dejó engarrotado en la cama viendo un tímido sol colarse por las persianas.

Un canto. Un escenario de tonos exclusivamente azules y ocres tiene a un hombre en una de sus esquinas. Es un hombre que peregrina, como cientos, en un césped angosto.

¡Plop!

El escenario es un viejo inmueble, una de esas extrañas combinaciones que resultarían de cruzar un descuidado estadio sudamericano con la nostalgia de una cancha de madera de las divisiones inferiores del futbol británico.

Es una cancha angosta, con tribunas tan altas que se pierde perspectiva. En un tris la hinchada abarrota las bandejas con tal arrejunte que se vuelven espirales. El hombre, absorto, mira desde el campo ese océano de azules/ocres y enmudece ante los cantos que no le permiten ni escucharse cuando está gritando.

La expectación ante lo que miles han de ver hace que columnas y escalones se derritan lentamente con la llegada de banderas y el aumento de los cantos de los que no se alcanza a distinguir idioma.

¡Plop!

Asombrado, sombreado, el hombre observa cómo cimbran los contornos del estadio con semejante atiborre y comprende la expectación en torno a dos escuadras que jugarán el juego jamás creado y su importancia. Lo único que se sabe es que los jugadores están por saltar al campo.

Como si salieran expulsadas de su nuca, una ráfaga de serpientes blanquizcas irrumpe en el cielo. Se trata de los rollitos de papel que acostumbran dar bienvenida a los protagonistas del coliseo romano futbolístico de cada fin de semana. Globos que más bien parecen burbujas destellan un naranja intenso como el carbón en llama viva.

¡Plop!

El hombre tiene miedo en cuanto sabe que los jugadores están en el campo. No los alcanza a ver entre la angostura del campo y el mosaico de tribunas, manos y gargantas. Los peregrinos que lo acompañaban al principio de este sueño se han ido. Un enrejado impide cualquier salida.

El hombre, que soy yo, se da cuenta que él es el instrumento de juego, el banderín por conquistar.

Corro con desesperación pero no avanzo. Miro de reojo empapado de sudor, cagado de miedo.

¡Plop!

Una mano pequeña estrecha la mía. Es ella.

¡Plop!

La tímida luz de un nuevo día se cuela por las persianas. Envuelto en las cobijas sonrío. Putamadre, qué ganas de saber pintar.

El Segundo Extravagante III

2010-07-05T01:22:00.005-05:00

La primera vez que pensé en el endeble y efímero cuerpecillo del segundo extravagante que provoca grandes cambios en la historia de cada quien fue muy probablemente cuando vi la saga de Volver Al Futuro.

Me pregunto cuántas veces, sin darme cuenta, habré subido a ese Delorean que al llegar a las 88 millas por hora me ha traído a este momento.

¿Y mi patineta voladora?

Sueños Desfasados y el Pecho Frío

2010-07-05T00:20:00.004-05:00

Cuatro días después mi sueño sigue desfasado y me pregunto cuán frío mi pecho.

Todo comenzó este miércoles, cuando recibí la orden de montar guardia en el penal de máxima seguridad del Altiplano, en Almoloya de Juárez para esperar la intempestiva salida del líder atenquense Ignacio Del Valle.

De lo que se trataba era de obtener las primeras declaraciones del líder del Frente de Pueblos en Defensa de la Tierra que a principios de década tiró un decreto presidencial para la construcción del aeropuerto alterno de la Ciudad de México en San Salvador Atenco y llevó la causa de los pobres a los chingadazos, como siempre.

Del Valle purgaba una cadena perpetua disfrazada de sentencia luego de encontrarlo culpable por el desmadre que dio la vuelta al mundo el 3 de Mayo de 2006 por la supuesta brutalidad policial traducida en un puñado de muertos y unas doñas que dijeron que las violaron.

Que conste que describo el escenario para evitar el ¿y a todo esto, quién es ese güey?

Tras uno de esos increíbles y usuales procesos penales de los que se hacen en este país, la Suprema Corte de Justicia de la Nación ordenó su liberación inmediata mientras me acababa una baguette viendo el resumen del Mundial y hacía la mueca que se convirtió en la llegada al penal por la tarde.

Minutos después de observar el enrejado de prisión comenzó el show mediático: reporteros, fotógrafos y camarógrafos de REFORMA, Tv Azteca, Televisa (¡puuuutos!), Milenio Tv, OEM, Efekto, Cadena 3, SRTM, El Diario, MVT, El Universal, La Jornada, Excélsior, ACIR y un chingo más de chismosos llegamos a la cobertura para decir mentiras porque el gobierno del Espurio nos paga y el novio de la Gaviota que también es gobernador nos da el bono por malinformar al pueblo.

Empapados luego de horas de aguardar estoicos la salida de Del Valle y de entrevistar a su esposa, no quedaba de otra más que hacer plática con los intérpretes del hit parade zapatista a pesar que nos rompieran los tímpanos con sus altavoces durante gran parte de la madrugada. Esloquehay mano, ¡pero chale!

La muchedumbre y la mediática necesidad de estar en primera fila hicieron que coincidiera con Leonor, una narizona famélica que pedía consejos para tomar una fotografía del líder rebelde que hiciera que valiera la pena el viaje desde Pantitlán en cuanto se enteró de la noticia del día.

Mi histórica costumbre de regar el tepache se presentó cuando en un destello de ingenuidad le comenté a Leonor que yo habría de estar tomando una cerveza con mis amigos para discutir la jornada mundialista en vez de estarme mojando en espera de un cabrón que además ni ubicaba físicamente. Y sí, muchas horas después del cagadón que me puso la narizona por no tener conciencia social y de la poca importancia que le daba a un hecho histórico en la época contemporánea de este país, seguíamos parados bajo ventisca y llovizna mientras amanecía en Almoloya.

Con una chingada.

Cerca de cumplir 24 horas parados ahí como pendejos, el ñero Korin y yo nos olvidamos de la intención de comernos la cobertura completa y nos rendimos. Al final se hizo la cobertura, el crédito de la edición impresa se lo llevaron nuestros compañeros y lo único que obtuvimos de todo esto fue mal pasar la noche esperando al fulano cuyas primeras palabras en libertad fueron ¡esto apenas comienza! no mano, ¡que no mame!

Quién sabe cómo le habrá ido a la narizona, si efectivamente no fue a trabajar el jueves por celebrar a Nacho, a Nachito, el mártir mexiquense de los desposeídos. Quién sabe si consiguió su foto, si gritó tan fuerte presos políticos ¡libertad! al marcharse igual que como cuando llegó al penal, si al final fue a la barbacoa en San Salvador Atenco, si no se enfermó por la empapada que se puso esperando más estoicamente que cualquier reportero.

Todavía en este momento que es madrugada de lunes me pregunto cuál fue la impresión de Leonor al ver por primera vez a Ignacio Del Valle, la figura que la hizo integrarse al FPDT sin siquiera haberlo visto, y que conste que no es tan sexy como el Sub Marcos pero sí igual de valeroso, de esos que hacen falta en nuestro país.

Lo que pasa es que uno es tan pecho frío que prefiere ver el Mundial y empedarse con los cuates.

La Racha

2010-06-29T17:48:00.004-05:00

La última vez que vi a los cuatro hermanos de mi papá juntos fue en su funeral, hace casi 16 años, razón de más para asistir a esta última reunión familiar. Claro que la racha continúa luego que mi tío Jorge cancelara de último minuto, pero al final, sí, qué tarde tan suave.

Una botella de vino por piocha fue suficiente para deleitarme con las historias del barrio donde comenzó la historia de los García Mondragón y poder conocer detalles hasta ahora ni imaginados.

El que más me impresionó fue el relatado por Alfonso García Mondragón del episodio ocurrido en algún momento de los primeros años de los cincuentas que tuvo como protagonista a Alfonso García Manjarrez, su padre, mi abuelo.

La anécdota ocurrió probablemente en 1952, cuando Adolfo Ruiz Cortines estaba haciendo campaña en Toluca como el candidato oficial a la Presidencia de la República.

Aunque el momento carece de exactitud lo creo ciegamente nada más por venir de la memoria de un testigo presencial de 13 años de edad. Un convoy militar se detenía sobre la calle de Josefa Ortíz de Domínguez, en el Barrio de San Sebastián, cuando Ruiz Cortines interrumpía su trayecto, cruzaba la calle a pie y saludaba al abuelo efusivamente.

No puedo dejar de maravillarme pensando en que Alfonso García Manjarrez, ese hombre que forjó cinco hijos después de los traumas que le dejó la época revolucionaria efectivamente rechazó la Dirección de Aduanas tras recibir un telegrama proveniente de Los Pinos, únicamente con el argumento de que no quería hijos vagos con dinero.

Más me maravilla pensar que no fui el único reportero en toda la estirpe García y entonces me he propuesto buscar las notas del periódico El Nacional donde aparezca el crédito del corresponsal toluqueño Alfonso García. Una aguja color paja en un pajar para buscar.

Cuentan que al abuelo le enfadaba comer tortillas frías, que le fascinaba el mole rojo, que pagó parte de la casa de la Colonia San Bernardino con aquellos pesotes de oro y plata, que la única herencia que dejó a sus hijos fueron centenarios de la revolución perdidos con el pasar de los años... el mismo que curiosamente es de quien tengo mi recuerdo más antiguo.

Según las fechas, el primero de los Alfonsos Garcías murió cuando el tercero tenía tres años, en 1982. No sé entonces explicar la imagen de ese anciano sentado en una silla de metal que una vez fue parte de un ferrocarril, con las piernas cubiertas por una cobija, mirando hacia abajo, taciturno, en el pasillo ubicado a un costado de la cocina de la casona estilo californiano. Un truco de la mente, quizás.

Tantos años después me he venido a enterar que mi papá jugaba como defensa en el Real San Sebastián y de las épicas batallas amateurs libradas en los llanos que desaparecieron para volverse las colonias mejor ubicadas de la ciudad.

En blancos y negros casi puedo dibujar el diseño del uniforme color azul cielo del San Sebas e imaginar al “Maestro” y al “Pecas” entrándole duro al trompo en las campales contra Los Vampiros mientras la abuela pegaba el grito en el cielo.

También puedo bosquejar los días más célebres de la Sastrería Mondragón cuando mudó del mírico Portal Madero a la calle de Nicolás Bravo para desaparecer en cuanto el tío Rafael, a quien por cierto conocí de chico, murió de viejo.

Mi tío Rafa me corrió de su sastrería porque le puse en su madre a uno de sus chalanes que me decía Lucho, es que de chavo me parecía a Lucho Gatica y una ocasión se quiso pasar de listo para que hiciera un pantalón que le tocaba a él e iba retrasado

Ya con los blancos y negros venidos a menos por la revolución technicolor le envidio a Lalo los fajesones en el Jardín Reforma que le valieron una amenaza de muerte, los días de hippismo puro quemando incienso junto a los borregos que después serían banquetes, o las fumarolas en el Festival de Avándaro, la fuga de meses a Guadalajara al ritmo de Las Puertas, Javier Bátiz y el Three Souls In My Mind, antes de casarse con una argentina 16 años mayor que él.

De la juventud de mi papá escuché poco, quizás porque poco pregunté a sus hermanos, supongo que ese será pretexto para otra reunión, una en la que pueda ver a los cuatro tíos juntos, 16 años después.

Alfonso, el sastre; Abel, el as de las argollas; Johan, un ángel para quien todos estamos locos; y Eduardo, el que no dejaba una pa´ comadre

Los Cuatro Grandes

2010-06-28T23:06:00.003-05:00

Teatros, anfiteatros, estacionamientos, estadios de todos los tamaños, autódromos, casas de cultura, ágoras, sótanos, restaurantes, hoyos fonquis, multiforos chicos medianos y grandes, librerías, parques, conventos, patios y hasta verificentros han sido algunos de los lugares a los que he ido a escuchar música en vivo, y honestamente nunca creí hacerlo en un cine, mucho menos sin la presencia física de las bandas involucradas.

En un episodio histórico de la música mundial, cuatro de los grupos más reconocidos de la escena metalera contemporánea tocaron juntos por vez primera en tres décadas de existencia de ese hermoso ruido en un festival llevado a cabo en Bulgaria y transmitido a 22 países vía satélite, aunque en algunos como México de manera diferida y editada. Esloquehay.

Como quiera que sea resulta un hecho insólito por las diferencias ideológicas y personales de todos sus integrantes. Metallica, Slayer, Megadeth y Anthrax por un solo boleto.

El hecho se volvió anecdótico por aceptar el pago de 85 pesos por un concierto transmitido en la sala de un cine para ver a estas cuatro bandas que por separado escuché en vivo en 1993, 1997, 1999, 2006, 2009 y 2010 (tres Metallica, dos Megadeth, una Slayer y una Anthrax).

¿Dónde quedó el tráfico para llegar al toquín, dónde quedó el vía crucis para encontrar estacionamiento, dónde el regateo con el revendedor, las filas interminables, las playeras con diseños horrendos, la angustia para encontrar la puerta correspondiente, el chelero más cercano, el nervio pre-concierto, el chichis-pa-la-banda, las banderas en el alambrado, la euforia previa al encendido del escenario?

¡Esto no es un concierto!

No obstante, mi amigo Baloo hizo que una simple proyección fuera un auténtico concierto. Después de comprar refrescos jumbo y palomitas escuchamos Antisocial de Anthrax ya sentados en nuestras butacas mientras él sacaba de su saco un pomo de Bacardí para las cubotas.

Alejandro, el heredero de diez años del Señor Baloo fue probablemente la persona más joven en asistir a la proyección que alcanzó apenas media sala, así que su incipiente experiencia en conciertos y su amor incondicional de hijo hizo que lo disfrutara tanto como los grandes.

Para cuando terminaron los 25 minutos de Anthrax el oso del Libro de la Selva y su charro negro descubrimos que Cinépolis ya vende cerveza a 25 pesos. ¡A huevo!

A lo largo de la actuación de Megadeth lo disfrutamos en grande mientras quedamos sorprendidos con la ejecución de Hook In Mouth y nuestra favorita In My Darkest Hour, ya que el resto de sus 50 minutos fue parte de su repertorio habitual de gira.

Enchelados los que tenemos edad más no el juicio, el pequeño Alejandro le hizo los honores al chocolate en tanto el resto de nuestros acompañantes disfrutaban discretamente del evento (Ricardo y su mujer con pleitos maritales y la ex de Baloo en silencio) mientras empezaba Slayer.

Ahí viene el Dios de la batería. Mejor no lo pudo decir el primer inscrito en la próxima generación metalera al tiempo que su señor padre le enseñaba a eslamear desde su asiento.

Slayer no tocó nada fuera del script durante los 50 minutos de la transmisión que, vale resaltar, no desmereció a la esencia metalera con el alto volumen en la sala Dolby Digital Cuadraphonic 1-2-3-4-5 Super Esterio Surraund and Best Quality Jai Fidelity. Y cuando Slayer toca clásicos, suenan a clásicos.

¿Y Metallica? Pues pan con lo mismo, a duras penas nos emocionó Hit The Lights, el resto lo de siempre. Claro que la diferencia entre duración, intensidad de sonido, escenografía y posición tenían que estar del lado de la banda que en algún momento olvidó que el metal es más actitud que pantallotas y fueguitos pirotécnicos para salir a posar bien guapos para la foto. No nos gustó pues.

Aunque el momento cumbre de la noche fue que miembros de las cuatro bandas tocaran Am I Evil de Diamond Head simultáneamente, me quedo con los instantes en que Baloo le enseñó a su hijo cómo mentar madres en un concierto, a aventar vasos de plástico cuando se presentan fallas técnicas en la proyección, a que en el metal se fuman cigarrillos para disfrutar tus canciones, se queman los sillones por más que uno esté en una sala de cine y se deja un mugrero a la salida porque alguien más recogerá tu basura cuando te vayas.

-Estuvo bien chido el concierto pa´

¡Un capo el pinche Baloo!

Pena Ajena II

2010-06-08T20:05:00.003-05:00

Para no variar, el sinsabor laboral de cada de vez en cuando. Ya dije que me cae bien el periodismo chillón y no tengo menor sentimiento cuando volteo la moneda y tengo que soportar los lloriqueos de quienes se dicen atropellados por la autoridad.

Hace unos días un tal José Alberto Báez Andrade llamó a la redacción del periódico en que trabajo para denunciar robo y abuso por parte de la Policía Municipal de San Mateo Atenco. Tengo muy claro que los policías monecipales están en los últimos escalones de la evolución humana, dicho sea de paso sin soberbia mi comentario, pero tampoco es para dejarse ver la cara y vérsela a quien me mantiene comprando y leyendo.

De entrada había algo que no encajaba en la denuncia ciudadana. A micrófono abierto, el fulano dijo que estaba comiendo tacos cuando un agente de tránsito lo encaró para que retirara su vehículo mal estacionado, pasando en un tris a los golpes. Afirmó que entre varios polis más lo apañaron, que le botaron 6 mil 500 pesos y lo amenazaron con dejarlo más desfigurado que Elba Esther Gordillo antes de aventarlo por ahí.

Cualquier cabeza periodística que incluya las palabras “abuso" y "policial” se lee, mucho. Me queda clarísimo que hasta ahí no tengo problema, pero el uso de una pluma reporteril implica grandes responsabilidades.

Después de las gestiones para platicar con el director de la policía y el agente involucrado quedé satisfecho con el derecho de réplica que terminó dándome la sorpresa que ya sospechaba.

A través de un video de la Dirección de Seguridad Pública observé a detalle el incidente. La supuesta víctima fue el primero en lanzar trompadas, no sólo se sonó al policía sino que igual manoteó y gritó cual invitado especial de la Señorita Laura. En ningún momento hubo pateos, estampidas ni amenazas.

le pone ahí en su nota que en la Policía son unos gorilas, ¡pero le pone eh!

simón

la culpa de todo esto lo tiene el presidente municipal, ojalá lo consigne en su nota

simón yo lo pongo

y lo quiero en la primera plana del periódico, es más, cuánto va a ser para que salga en la primera plana

¿qué pasó jefe? a mi ya me pagan donde trabajo, no hace falta

me pegaron salvajemente oiga, pura prepotencia, este presidente tiene puros golpeadores que deberían cuidarnos en vez de robarnos

permiso jefe...

Pena Ajena

2010-06-02T13:25:00.004-05:00

Casi en cada travesía que termina con la práctica de mi oficio siento pena ajena al ver algunas costumbres de personas que también viven de las noticias.

Podría citar un compendio de ocasiones en que he visto el recibimiento de todas las formas posibles del chayoteo entre reporteros de todas las fuentes.

Pero lo que más pena ajena me da es ver al reportero que tengo a lado investido del todo poder que le da su cámara y su micrófono, sin dejar de lamentar que con las mismas herramientas se vale para mal informar y hacer propia una denuncia pública.

Todavía hay quienes piensan que un micrófono y una cámara dan acceso ilimitado a citas oficiales, entrevistas, averiguaciones previas y escenas del crimen, como si todo aquel que estuviera frente a ellos tuviera obligación de otorgar salto y seña sin tomar en cuenta que la ley vigente lo prohíbe.

Una anécdota al respecto de lo que publicó El Sol de Toluca el 20 de julio del 2009, tres días después del incidente

Metepec, Méx.- Con lesiones múltiples resultaron dos reporteros de una televisora local que acudieron a realizar su trabajo tras una llamada en la que reportaban una supuesta balacera en la discoteca “Rincón Latino” de este municipio, donde los “cadeneros” de este antro salvajemente golpearon a los comunicadores y les quitaron su equipo de videograbación.

Luego de que se registrara una riña en el citado centro nocturno, donde supuestamente había ocurrido una balacera que a la postre resultó falsa, los reporteros de Televisa Toluca, Francisco Paredes y Ginarely Valencia, acudieron hasta este lugar para cubrir la información generada por este incidente, sin embargo los elementos de seguridad del “Rincón Latino”, ubicado sobre la avenida Pino Suárez, impidieron el trabajo periodístico de ambos reporteros, injuriándolos y golpeándolos e incluso quitándoles el equipo de videograbación.

Sin dar explicación alguna, los “monigotes” se les fueron encima a los reporteros lesionando a uno de ellos en las costillas, sin embargo luego de que los caldeados ánimos bajaran, los encargados del lugar regresaron el equipo que los supuestos elementos de seguridad habían arrebatado a la mala.

La trifulca se originó en la la riña que minutos antes protagonizaron algunos jóvenes, donde uno de ellos resultó “picado” con arma blanca.

Cuestión de enfoques. Yo estuve en el mismo lugar reporteando el mismo hecho y puedo hacer las siguientes precisiones:

1.- Los dos “reporteros” no tuvieron lesión alguna, si acaso recibieron unas cuántas mentadas al intentar meter su cámara al inmueble, que es ilegal por cierto sin consentimiento de los propietarios.

2.- Su equipo de videograbación jamás les fue arrebatado, únicamente no los dejaron grabar. Si no tuvieron destreza para obtener su imagen pues ya, muy su pedo.

3.- El Rincón Latino está ubicado a espaldas del centro comercial Pabellón Metepec, cuya dirección no es Avenida Pino Suárez sino Vialidad Metepec 505, Colonia Jiménez Gallardo.

4.- El hecho consistió en una riña donde un hombre identificado como Jonathan Moreno Medina fue herido por arma blanca y horas después murió en la Sala de Urgencias del Centro Médico Adolfo López Mateos por perforación del pulmón derecho.

5.- Por los hechos fueron detenidos tres menores: Jorge Iván, Christian Michel y Eric Ricardo (para evitar implicaciones legales no suele publicarse el apellido de menores involucrados en delitos graves), quienes fueron remitidos al tutelar de menores en seguimiento a la averiguación previa.

Todo este choro pues, para decir que me caga el periodismo chillón.

El Villamelón

2010-05-23T23:40:00.007-05:00

Qué bueno que el futbol ya me vale madre. Qué bueno que soy la persona más villamelona que conozco. Qué bueno que disfruto igual una goleada de mis superpoderosísimas águilas del América que un logro de las Chi-Chi-Chivas, Super Chivas. A toda madre que celebro los títulos internacionales de mi Pachuca, lloro los fracasos de mi Cruz Azul y estoy a muerte con los Pumas en los títulos y las derrotas.
Por eso que el Toluca haya salido campeón no me trae nada especial. ¡Qué va!
Porque en un país y una época en que el futbol es un trasvestido con las bragas bajas por el sonido de los ceros, no hay razón para emocionarse con una bola de tarados brincando olé olés en el centro de la cancha que luego provocan avalanchas de espuma, gargantas rotas y desfiguros públicos.
No hay modo de justificar que esta lágrima me recorra el cachete hasta perderse en la comisura de los labios. Ni siquiera por recordar que en este lugar, La Bombonera, me ponía a hacer avioncitos de papel por lo aburridos que eran los juegos del Chato Ferreira, Washington Olivera y Roberto Maschiarelli.
El hilillo de agua salada no tiene que ver con los cientos de boletos impresos en Aboitiz, las briagas mientamadres cuando ya no estaba tan jodido y me alcanzaba para ir a Sombra, las tardes de granizo gritando los escasos goles de Carlos Pavón Plúmer, las correteadas en el Azteca y CU después de ser goleados no sólo en la cancha, o la bandera naranja que papá me compró y extravié en un juego contra Puebla en 1996 mientras intentaba darle un cacahuatazo a Gerardo Rabaida. Tampoco tiene que ver con el recuerdo de cuando abracé al incosolable Polvorón en el robo que un árbitro gringo perpetró para que el Toluca no fuera al Mundial de Clubes del 2003, ni con la primera vez que el periodismo me brindó la oportunidad de hacer una crónica deportiva... tampoco por la salva pendejada de preferir un partido a una cita con una belleza.
Si las patitas me temblaron este domingo fue por todo menos por aquel recuerdo del Toluca campeón de copa en 1988 ante la U. de G., o por las interminables tardes que pasé junto a mis amigos abrazado al tiempo que presenciábamos la magia que José Cardozo practicó en un terreno de juego a lo largo de una década.
El lagrimón no tiene como antecedente la nevada en diciembre de 1995 ante Cruz Azul en este mismo estadio, ni que en este césped vi jugar al Real Madrid de Hugo Sánchez, o a figuras como Juan Antonio Pizzi, Bernd Schuster, Mauro Camoranesi , Claudio López, Iván Zamorano o José Mari Bakero.
"El futbol es lo más importante de lo menos importante", en palabras de Jorge Valdano. Por eso ya me vale madre auténticamente después que he descubierto tantos otros placeres en la vida. Por eso esta lágrima no tiene razón de ser. Por eso en cuanto otro equipo salga campeón ya tendré que inventarme otra vida en la que los colores en turno siempre hayan sido los míos.
¡Mis Diablos mano!

Malas Noticias

2010-05-13T15:05:00.000-05:00

El Fonógrafo, Música Ligada A Mis Recuerdos

2010-05-13T14:44:00.002-05:00

No es raro que cada que enciendo la radio, hojeo una revista musical, reviso un anaquel con discos o llego a ver los canales de televisión que no tengo en casa, me encuentro con tamaño compendio de bandas sonoras, recopilaciones, top 100´s, greatest hits, listados de éxitos por año, por artista, por género, por disquera o por quienes se dicen especializados que sugieren bandas buenas y otras no tanto.
Una vez rota la desidia y después de mucho postergarlo decidí hacer mi banda sonora, y como cada corte tiene especial cariño a cada uno quiero dedicarle unos renglones en vez de simplemente amontonarlo.
Quien sea que tenga la delicadeza de leer le suplico no dejarlo en eso, ¡escuche!

El Fonógrafo II

2010-05-13T14:43:00.001-05:00

Azul Es Mi Estrella de Los Pitufos y el Padre Abraham.

Además de las canciones de cuna, mi recuerdo más lejano de una canción se remonta a los primeros capítulos que vi de Los Pitufos y una reliquia de vinil en la que los suspiritos azules cantaban junto al Padre Abraham en un disco editado en 1979 y que llegó a mis manos gracias a las carnalas.
Quién chingados era el Padre Abraham siempre fue un misterio, nunca lo vi en ningún capítulo y por más que le di vueltas a la serie completa no apareció con su español mal pronunciado. Lo que sí sucedió es que la rola se me quedó tatuada a pesar que los personajes no cantaban las canciones que venían en el disco que al desdoblarlo lucía una mini aldea
Como fuere, con todo y que a hoy me suenan más a Alvin y las Ardillas que a los pitufitos de Papá Pitufo, esta canción es la primera en la que siempre pensé para inaugurar mi banda sonora.
Porque Azul, Azul, Azul Es Mi Estrella.

El Fonógrafo III

2010-05-13T14:39:00.001-05:00

Grief To Obscuro de Cenotaph.

Esta rolita tiene una historia muy curiosa. Siendo lo más alejado de algo romántico me recuerda a la primer mujer que a según yo, quise. El primer amor siempre termina intempestivamente, como los tarolazos que se escuchan en este corte de 1994 incluido en el Riding Our Black Oceans de la legendaria banda mexicana de Death Metal.
I´m seated in my throne of silence, in solitude. And with my heart under the ground I´m crying.
Cuando recuerdo aquella historia convertida en esta canción no me dejo llevar por su dureza sino por las pilas que gasté regresando el Walkman para volver a escuchar el tema que llevó consigo la imagen de una constelación de pecas y una greña castaña toda alborotada.
Aun cuando la escucho en la actualidad me pregunto qué fue de su vida.
¡Un buen pensamiento para ella!

El Fonógrafo IV

2010-05-13T14:33:00.001-05:00

I Wanna Dance With Somebody de Withney Houston

Qué cague de risa. En 1987 mi hermana Julia cumplió sus quince años y la muy ridícula quiso fiesta con chambelanes y coreografia. Desde entonces supe que lo mío nunca sería el baile y en adelante rechacé toda propuesta que tuviera que ver con vestirme de frac o de cadete.
Esta canción contenida en el álbum Withney era lo ultimisimísimo de la moda y fue completamente al caso durante semanas enteras que mi carnalita ensayó con los babas de los chambelanes en el patio de casa.
Oh I wanna dance with somebody, I wanna feel the heat with somebody, with somebody who loves me.
Sin dejar de reir y con toda intención de recuperar el video en formato Beta en el que fue grabada la celebración, me teletransporto a la mezclilla deslavada y los flecos todos estrafalarios en Salón Las Fuentes donde mis papás abrazaban a la mujer que en mi hermana dormía (y poco a poco se muere la niiiiiiiiiña, empieza la aventura de la viiiiiida)
Ah qué divertido.

El Fonógrafo V

2010-05-13T14:28:00.002-05:00

Las Flores de Café Tacvba

A bordo del automóvil azul del ñero Eugenio, no faltó cerveza en un sólo kilómetro de la Carretera del Sol hacia Acapulco y en varias partes del trayecto, esta canción del álbum Re de 1994 sonó entre cruzaditos, eructos e intenciones de pasarla de lo mejor, cosa que efectivamente sucedió.
Con un puñado de amigos apenas subidos en el segundo piso de la vida, los días y sus respectivos litros de bacalao tienen recuerdos muy divertidos.
Y que cada estrella fuese una flor y así regalarte todo un racimo de estre-e-ellas.
Aunque la canción únicamente sonó en el trayecto de ida no he podido encontrar otro sonido que represente todo lo que pasó en la playa, ni siquiera el de la descompostura de una puerta eléctrica que el ñero Marco quiso hacer manual.
A la fecha permanecen carillas tales como el bautizmo de Patán y Hannibal Lecter, el regreso a Toluca de un mandilón o el malviaje de mis greñas largas nadando en la alberca en la que literalmente nos ahogamos.
Salucita.

El Fonógrafo VI

2010-05-13T14:26:00.003-05:00

Territory de Sepultura

Hubo un tiempo en que escuchar metal era cosa del diablo y creo no exagerar. Cualquier nota del ahora ridículo Hair Metal solía ser un auténtico rito demoniaco, quizás por eso tenía su lado fascinante. Ni qué decir de los géneros nacientes en los noventas, cuando el Thrash me hacía pensar que no se podía tocar más pesado.
El segundo corte del clásico de la banda brasileña, Chaos A.D. todavía hoy tiene un punch que activa una fuerza mística en mi cuello y fue precisamente Territory la canción que marcó una anécdota memorable.
En plena hora del receso del tercero del secundario de una escuela marista (sobra decir qué tan persignada) y con la complicidad de los ñeros Polis y Wonders, pusimos a todo volumen esta canción a través de las mismas bocinas donde nos ponían la Marcha de Zacatecas para tomar distancia por tiempos y entrar a los salones a rezar un credo antes de tomar la clase de Religión.
Unknown man speaks to the world, sucking your trust, a trap in every world. War for territory.
¡La reacción que generó!
Por si fuera poco, esta canción también me recuerda todas las mañanas del ciclo 93-94 cuando, expulsados de clase de música, uno por matudo y el otro por burro, una de las mejores amistades se forjó al son de esta rola en los columpios del Instituto México junto con This Love de Pantera.

El Fonógrafo VII

2010-05-13T14:22:00.002-05:00

In The Flesh de Pain Of Salvation

Puedo recordar todas y cada una de las veces que he fumado mota. La verdad es que para los años que tengo encima tengo un promedio de algo así como un churro cada cinco años. Nada mal considerando que ponerse pacheco es deporte nacional y cuento años desde esa última vez.
Así que un par de veces cumplí con el deseo de combinar unas fumadas con sonidos. Y vaya que el resultado fue hermoso.
Pain Of Salvation es sin duda una de mis bandas favoritas en todo el mundo mundial y este tema confeccionado para el Perfect Element Part I es simplemente una melodiosa maravilla en la que uno nunca cae en cuenta que ya va a medio disco cuando se deja llevar por el subeybaja del rock progresivo en el que casi todos los tracks están ligados. Sobretodo de la voz y del bajo.
So fly away, fly away, fly away. Don´t be afraid, don´t hesitate, fly away.
Acostado en mi cama, en completa oscuridad, recuerdo el carnaval en el que entraron todas mis células cuando sonaba esta canción y hasta me dan ganas de empujarme otro porro.
Valdría la pena poner el Dark Side Of The Moon de Pink Floyd, el The Imaginary Direction Of Time de Winds y el Be de Pain of Salvation en este mismo apartado.
A ver qué año de estos.

El Fonógrafo VIII

2010-05-13T14:21:00.001-05:00

La Bartola de Pedro Infante

La canción es original de Chava Flores y fue compuesta en algún momento de los cuarentas. Entre muchos de sus intérpretes, Pedro Infante la grabó en un álbum que mi papá llevaba años teniendo cuando en las sesiones dominicales no faltaba para acompañar los alimentos.
En tiempos en que los pesos tenían tres ceros más, no me cabía la idea de que un ama de casa le alcanzara con dos para pagar renta, teléfono, luz, gasto, criada y todavía le quedara cambio para un alipús y un abrigo de visón. Inocente de mí.
Tú no aprecias mis centavos y los gastas que da horror. Yo por eso no soy rico, por ser despilfarrador.
De todas las versiones que he escuchado esta me parece la mejor por la emotividad que carga. Ya entrados en gastos confieso que cuando escucho La Bartola vienen las ganas de tupirle a Tú y Las Nubes de José Alfredo Jiménez, Guadalajara En Un Llano de Jorge Negrete, Peregrina de Ricardo Palmerín y el Gorrioncillo Pecho Amarillo de Miguel Aceves Mejía, por mencionar unas rolas del ramillete que también le pondría a mi banda sonora pero que de momento omito para no hacer de esto un Top 3500.

El Fonógrafo IX

2010-05-13T14:19:00.001-05:00

By My Side de Inxs

Para que sea un romance tiene que ser breve y muy alocado. Cada que escucho el comienzo de esta canción del disco X de la agrupación australiana me teletransporto a la Nápoles a luchar un espacio con Fellini. ¡Qué va! ojalá hubiera sido el gran Federico y sin embargo era un pinche gato que me odiaba más que yo a él.
In the dark of night, those small hours. I´m drift away when I´m with you.
Vaya que sí.
Cada que recuerdo esa fábula de sushis, papelones histriónicos y la declaración de guerra a la regadera contada en tan breve espacio no me queda más que sonreír agradeciendo al destino por tan bonito gesto.
Y se cerró el telón.

El Fonógrafo X

2010-05-13T14:18:00.002-05:00

Panic de The Smiths

Cada que hablo de arrojar dados debería tener como fondo esta canción. Y es que la toma de algunas decisiones se vuelven auténticos efectos mariposas. Mariposas que revolotean en mi corazón.
El 14 de Noviembre del 2006 yo no tenía un clavo encima para el mediodía y unos cuántos dados después había tomado un avión a Guadalajara y estaba con cerveza en mano cantando esta rola a todo lo que mi garganta daba en la Arena VFG con el compañero Bustillos que en esos días vivía en esa ciudad.
Panic on the streets of London, panic on the streets of Birmingham, I wonder to myself, could life ever be safe again?
Luego que Oscar llamara para sonsacarme para ir al concierto de Morrissey, Marcela, su vieja, me prestó un varo para el pasaje que salía en minutos del aeropuerto toluqueño. En cosa de instantes aventé mi coche, regresé a la terminal aérea y cai en cuenta de que no podía abordar sin la identificación que se me había olvidado cuando sin saber lo que pasaría, salí de mi casa por la mañana.
Con mucha presión logré que me mandaran una copia vía fax mientras los motores del avión estaban ya encendidos porque ni con una camaleonina podía acreditar mi identidad. La recepcionista agilizó mi trámite al ver la angustia de perder mi vuelo y Ana Guevara me la peló en los 400 metros planos a través de la sala de espera donde se escuchaba "Señor Alfonso García, última llamada... el vuelo está cerrado"
Sudando, jadeando, los de seguridad aeroportuaria me brincaron los filtros y otra carrerita después el destino quiso que regresaran la escalera de abordaje para que subiera al armatoste de Interjet.
La mirada inquisidora de todos los pasajeros no tuvo importancia cuando tomando un respiro, me encontraba cruzando un cielo plagado de algodones.
Con el pulso apenas descendiendo ya estaba en Guadalajara. Instantes después el ñero Oscar en un gesto de buenaonda pura, me recogió, puso dos sandwiches y un refresco en mi hocico y me llevó a hacer fila en la arena para el concierto al que nunca hubiera imaginado asistir, mientras él se deshacía de sus pendientes.
Burn down the disco, hang the blessed DJ, because the music that they constantly play, it says nothing to me about my life.
Como seguidores del Morrissey, esta canción realizada en el Louder Than Bombs de 1983 no sólo es una de nuestras favoritas, sino la misma con la que abrió el concierto. Embeleso.
Al amanecer, mi regreso fue igual de incierto. Esta vez en autobús , con periódico, galletas y una botella de agua bajo el brazo, mi jefa sólo se remitió a preguntar dónde había dormido la noche anterior en cuanto llegué a gorrearle la comida.
La cara que puso cuando le conté.
Un par de días después, la escena de Panic se repitió pero esta vez en el Palacio de los Deportes en compañía de un puñado de mejores amigos más, coreando hang the DJ, hang the DJ, hang the DJ.
Uta porque no tuve a otro amigo viviendo en Monterrey para completar las fechas en México.
Muchas gracias manito.

La Ascensión

2010-05-05T23:55:00.000-05:00

¡Como Si Estuviera Jalándomela!

2010-05-03T23:58:00.000-05:00

No importa cuánto se esfuerce uno en lo que sea que haga, hay para quienes nunca es suficiente por más que te vean romperte la madre.

Y subrayo el hecho porque de la molestia siempre paso al agüite por situaciones que a mi entender resultan desiguales.

Ya sé que estoy sonando a un Gutierritos cualquiera de oficina de gobierno, pero si hay algo que me enchila es verme los zapatos enlodados después de una jornada agotadora cuando el que tengo a lado ni siquiera se ha puesto las chanclas para levantarse.

Claro que también necesito el trabajo y que utilizo de escudo el viejo adagio de hacer lo que me corresponde sin ver las pendejadas que haga el de a lado, pero cuando ansina me ponen como chancla -sanción incluida- si me dan ganas de mentar madres hasta que se cimbre la tierra.

Y sí, si hay algo que me arde es que quien sea se atreva a cuestionar mi esfuerzo y llegue a tildarme de huevón, de “poco productivo”. Eso es algo que nomás si me pone como diputado alegando por su bono navideño.

En todos los años que llevo reporteando puedo jactarme de nunca haber aventado una obligación por la borda y sin embargo no es la primera vez en que resulto cagoteado y con un día de descuento por algo que a todas luces me resulta injusto.

Qué fácil resultaría tener mi eventito para sacar dos notas del día y una para la semana. Que a gusto sería revolcar un boletín, reportear por teléfono lucir mis piecitos bien pedicureados usando tacones, por ejemplo.

Claro que estoy hecho a la idea de que no siempre tendré crédito por enviar mi material mejor hecho y a buena hora si algunas veces van alguien va a terminar publicando el “trabajo” de otra persona.

Lo que sí me tomo como ofensa es que me digan “te lo encargo mucho”, como si no supiera que es mi obligación y que cada que salgo a la calle a jugarme el pellejo entre violadores, secuestradores, asesinos y cadáveres siempre voy pensando en sacar la mejor foto y la mejor información. También me molesta que me pidan que le meta velocidad a algo si sé perfectamente que la rapidez es el sello de un diario, chale, como me cae gordo, ¡como si estuviera jalándomela!

Parece que pocos se acuerdan que fulanos que hacen lo que yo también nos da hambre, sueño y tenemos vida familiar y social, que las desveladas driblando al Semefo nunca son sencillas, que a uno llega a afectarle estar en contacto constante con el sufrimiento ajeno.

Por eso me enchila de sobremanera que el menor titubeo signifique que parezca que no hice nada y vengan los recordatorios de que hay diez que matarían por tener mi lugar.

Pero fui un perro que se apellidó García y no un magnate con sufijo Slim, así que me como la caca a puños y acato los cagues que con esta vara todos mereceríamos. Pero no, hasta para eso hay que tener estrella.

El Día del Niño

2010-04-30T19:36:00.008-05:00

Aunque no me considero una "mala" persona, desde muy escuincle tuve esta particular fascinación por el mal, sobretodo por lo que los especialistas (¿especialistas en qué?) señalan como el equilibrio de fuerzas.

Reparo en esto a colación de que hoy es Día del Niño y mis tardes más lejanas siempre tuvieron series de tv y cuentos en los que aquellos que luchaban por el bien siempre salieron airosos.
Desde entonces y a mi entender, no era posible que en cada capítulo triunfara el bien. Por eso siempre repelé cuando los Reyes Magos llegaban con Supermanes, Batmanes y He-Manes, figuras que dicho sea de paso tenían tooodos los mocos de mi edad.
Fue precisamente en un Día del Niño (o bien la fecha se acomoda comodinamente en mi mente) que quise tener por vez primera un Skeletor.
Al villano le siguieron Lex Luthor, Guasón, Darth Vader, el Pingüino, las figuras de Cobra y los Decepticons. Fueron esos monigotes los que pusieron equilibrio a tardes enteras de diversión con mis cuates y/o primos de la edad. Yo era el único que tenía a los malosos y me las arreglé a punta de jaloneos a que de vez en cuando ganaran esas épicas batallas cuyo marco eran patios y piletas.
Tampoco se me olvida que fui hincha del Barón Ashler y el Conde Decapitado en su lucha por terminar con Coggi Cabuto, también de Mum-Ra, Reptilio, Chacalo, además de Monstruon y Rocky Ratapiedra, que la única canción de Burbujas que me sabía era la del Ecoloco, que me daba coraje que Gargamel nunca hizo oro con los Pitufos, que le iba a la Ignorancia en Corre GC Corre.
La ilusión de ver a Candy Candy con el corazón destrozado duraba los primeros cinco minutos de cada episodio porque no aguantaba uno completo, quería inscribirme el Dojo de Cobra para darle una patiza a Daniel San y hubiera querido que los Goonies no salieran de la cueva en la que se aventuraron.
Pero nada de eso sucedió.
Ahora sé que los únicos finales infelices se dan en la vida real.
Para colmo cuando estaba dejando la infancia se me cruzó el thrash metal y el punk y entonces sí, toda esperanza de que brillara en sociedad se fue por la letrina.
Nunca tuve hermanos menores. Los más chicos del círculo familiar siempre me parecieron ñoños y es hasta hoy, trepando los escalones del tercer piso, cuando verdaderamente disfruto tener a mis carnalitos Polvorón y Polvorín, a quienes obsequio figuras calaverosas cada que se puede para que entiendan que el mal es un bien necesario.
Sea lo que fuere, en la cuarta infancia o como se llame a esta etapa, este par es mi dúo dinámico, mis verdaeros héroes, quienes me hacen sentir niño de nuevo.

El Cumpleañero

2010-04-27T23:38:00.000-05:00

Los Dentistas

2010-04-27T22:51:00.005-05:00

Algunos de los peores días de mi vida los he pasado junto a un cirujano dentista.
Resulta que estoy en el tortuoso diván de mi tío Horacio después de escuchar que todos estos años después no tengo careadas las muelas pero sí necesito que me quiten el sarro. Pocas fobias son tan fuertes como ir al dentista y más difícil después del último trato que tuve con uno.
La explicación no es complicada. De muy niño me sacaron tantos dientes que cada visita al tío era un auténtico penar, aun cuando se tratara de solo taparlos. Recuerdo con tal nitidez las promesas a mamá que me portaría bien siempre y cuando evitáramos la sillita del dentista.
Ya de más grandecito una dentista, sí, una de esas personas que se preparan para curar partiendo del dolor, también terminó taladrándome las entrañas.
Por eso esta tarde, en cuanto vuelvo a escuchar el sonido del aparatejo puliendo mis piezas dentales, el escalofrío deviene en un lagrimón que justifico como la sicología de la silllita del dentista.
Pero sentado ahí, todos estos años después de él y de la dentista, como si fuera un un pase mágico y por un brevísimo instante estoy sintiendo los taladros partirme en dos en las zonas más vulnerables de este pedazo de carne llamado Alfonso.
Con dientes y corazón subyugados, un titilo me tiene gimiendo y confundo qué es lo que me duele más y sus porqués.
Putamadre ¡qué dolor con esos dentistas!

El Último Whisky

2010-03-15T00:07:00.001-06:00

De no ser por el último uisqui que bebí en el cumpleaños del sensei-fotógrafo Arturo Rosales y que preferí tomar Paseo Tollocan que Avenida Las Torres, la noche del domingo no tendría este feeling tan particular.

Y es que una vez más me topé con un accidente que se combinó con que traía una camarita en la guantera.

¿Quién iba a decir que iba a ver los últimos momentos de vida de una joven que salió a festejar su cumpleaños?

Una chavita con 21 recién cumplidos que no conocí, pero cuya situación me recuerda que una cuba más al volante hace toda la diferencia.

Qué bueno que ese huiscol con el ñero Arturo fue el último, y no porque me cruzara con el evento que me dio fotos para el trabajo, sino porque otro vaso de chupe y un volante pudieron haber sido toda la diferencia también para mí.

Sin ser cruel, qué bueno que me enteré que el 95 por ciento del cuerpo quemado la mando a descansar en paz.

El Tobillo

2010-03-10T18:09:00.000-06:00

Doce muertos me quebraron el tobillo derecho. Y es que por lograr buenas fotos de la tragedia ocurrida el 21 de marzo del 2009 en la Planta de Rebombeo Artículo 27 de Atotonilco de Tula, Hidalgo, pagué con un zapotazo marca apache y semanas de incapacidad. Una patada en el arco.

Los trabajadores de Conagua y sus familiares fallecieron la misma tarde en que el carnal Benjamín subió al cadalso llamado matrimonio y mientras tanto yo estaba practicando mis conocimientos en bailes afroantillanos y el famoso Robot Dancing con unos bacalaos encima.

Para cuando nos estaban corriendo del bodorrio, el equipo de rescate del SUEM confirmó que iban a sacar los cadáveres a 25 metros de profundidad así que sin quitarme el tacuche ahí fui de huelemoles a bordo del convoy.

A la llegada a la planta me pintaron cremas hacia el acceso, y como no pensaba regresar con la foto de una barda, flanqueé el lugar pero no contaba con que ni mi vocación de raterillo me salvaría de azotar en plena madrugada tras medio brincar un muro.

De a cojito me colé hasta el acceso a los ductos y para cuando amaneció tenía una sandía en la que ya no me cabía el zapato, pero eso sí, con las fotos de portada.

A colación del episodio escribí esto que recién se apareció entre mis documentos.

//Además de amanecer por segundo día consecutivo con un invitado no esperado ceñido a la pierna derecha, el señor sol me saludó a través de las persianas con un halo de fastidio. Sin terminar de cruzar el umbral del sueño, mi carnalazo musitó con la ironía con que a veces me gusta que me digan las cosas:

Ay mano, estás hecho una mierda.

Me levanté con el único pie bueno, el izquierdo.

Las muletas se tambalearon hasta una esquina a esperar un taxi. Primera parada, la Clínica 220 del IMSS sobre la lateral de Tollocan.

Haberme puesto el zapotazo que me trajo a esto estuvo tan a toda madre como para arruinarlo con los papeleos posteriores que implican una pinchurrienta incapacidad laboral.

El señor sol me regaló los primeros puntos cristalinos en la frente y ya entonces hicimos tregua. Un amable abrazo del güero me condujo a las escalinatas que transformaron los puntitos cristalinos en finas líneas recorriéndome la nuca.

¡Gracias!

Jadeando, me topé con el primero de un sinfín de rostros que alberga un día en un rotafolio.

Al fondo lo atienden mi jefe

Las finas atenciones de una señorita de aproximadamente 40 años de edad –sí, su rostro delataba castidad- finalizaron con la indicación de que me faltaba un papel y con que de acuerdo a mi dirección, la que me tocaba era la Clínica 8, cerca del centro de la ciudad.

-Además no tenemos sistema

(La puta que la reparió señorita)

–muchas gracias que tenga buen día

A la salida y escalinatas abajo, los brazos del señor sol no alcanzaban para detenerme medicinas, recetas, hojas de indicación por riesgo en el trabajo y un volante de una súper tortería.

Durante el trayecto a casa y a la Clínica indicada, mi taxista no paró de hablar de los riesgos que uno corre en su trabajo. De su caso abrevió un asalto y dos conatos, además salpicó con ejemplos de las varias veces que la había librado en calles y carreteras gracias a su destreza al volante.

El Don ya quería su media hora así que antes que eso ocurriera huí si no corriendo, brincando de a cojito como si fuera a ser el primero en llegar en el avioncito de gis al que mis hermanas me hacían jugar de escuincle en los pavimentos, o como si fuera a hacer unas fotos después de brincarme una barda.

Una sonaja saltarina.

Sobre la explanada de la Clínica 8 un pequeño se me quedó viendo, estudiando mi puerquecito mientras yo descansaba la pierna no tan mala. Playera de Gokú, despeinado y con los mocos queriendo escarbar la boca. Nos reímos uno del otro en complicidad.

Él se perdió zarandeado del brazo de su madre y yo arrastrado por un dolorcito en los antebrazos hacia una larga fila interrumpida por albañiles que colocaban pisos nuevos.

Estampas, como ya es cotidiano pero nunca será aburrido.

Personas arrulladas por su última visita al doctor. Personas atribuladas por trámites y espera. Personas regadas en tableros de ajedrez conformados por salas de espera. Estatuas de personas moviéndose mecánicamente. Personas, puertas, máquinas de escribir piqueteando, foquitos y firmas. Personas animando ropas y batas, módulos de información. Personas accionando todos los rincones del océano de las formas. Vaivén y tedio.

Seis copias después, mi enfermera me miró con ternura, como para hacer menos triste la ingenuidad que me hacía pensar que no tendría que regresar a la Clínica.

-Mañana a las siete en punto

A la salida del lugar el señor sol se había tomado la tarde y grandes cirros surcaban los cielos. Una lluvia de esas gruesas abrió el telón y como pude apresuré el paso con mi pie no tan malo.

No sé si las muletas extrañaron un momento a su dueño y la izquierda me metió el pie en el pie, ese que se supone no está tan malo.

Un guiño después estaba probando el sabor a acera mojada que acompañó al aroma de las primeras gotas, con las vendas salpicadas, las muletas en derredor y varias personas que estaban más preocupadas por huir del agua a paso veloz, que por siquiera detener a cagarse de risa de un remedo de reportero con el tobillo quebrado gracias a doce muertos.

Y la risotada.

Empezaba a estar empapado y no paraba de reír pensando en ecos, causas y efectos. Otra vez meado de risa pensando en arrojar dados y rumbo a casa de la jefa.

Antes, quienes se rieron de mi fueron los paramédicos de la guardia de la Cruz Roja después de verme tendido entre sudor y un lagrimón tras la lenta y dolorosa entrada de la vitamina B12. Carrilla de la buena.

Mamá me recibió con la misma mirada que hacía después de desaparecerme tardes enteras vagando en el vecindario.

Seco y comido, dormí mientras comenzaba el prólogo de los Relámpagos de Agosto y Tim Buckley cantado por Robert Plant me despertó.

Did I dream you dreamed about me?

Where you hare when I was fox?

Now my foolish boat is leaning

Broken lovelorn on the rocks

Touch me not, touch me not

Come back tomorrow;

Oh my heart, oh my heart

Shies from the sorrow

Y de ahí a casa, asumiendo el yeso y dispuesto a tomarle cariño. ¿Cuán lejos se pueden arrojar dados tendido en una cama?

Chale.

El Reportero

2010-03-10T01:18:00.000-06:00

Tengo que confesar que efectivamente, me cagué de risa... pero se me quitó cuando me cayó el veinte de que para mucha gente somos todos así.

¡Ajúa!

2010-03-08T00:30:00.000-06:00

No hubo algo de Tlaxcala que no me encantara.

Viajo solo, más no en solitario, por eso fueron igual de divertidas las largas caminatas por el espinazo de La Malinche que los patinones por las pirámides de Cacaxtla y Xochitécatl. Pero sobretodo las charlas con personas a las que les basta un gesto para desprender tanta buenaonda. Qué bella ella.

Y de haberme encontrado con un baúl lleno de vistas de peñascos que reposan bajo sábanas inmaculadas y los sabores exquisitos de mixiotes, curados de piñón y tlacoyos, pero también de carnavales, de artesanía en popotillo, de café con una bola de helado, de murales, de pilas bautismales, ruedos, huehues, tortillas a mano, retablos y arenales.

Qué chulo es Tlaxcala, me cai, aunque todavía me duelan las piernas.

¡Ajúa!

Los Peregrinos

2010-02-25T12:53:00.003-06:00

Tanta devoción me agüita. Y no es que critique que docenas de miles de peregrinos completen maratones para llegar a un templo para un motivo tan inútil. Tan inútil que en la era de la civilización, resulta indispensable.

Peor, que semejante gesto de mansedumbre se corone con unos manoteos de Norberto Capone Rivera y su bendición para repetir el ritual al año siguiente. Desde la comodidad de mi balcón, pensar en una fe tan servil me resulta vomitivo. Será que no la comprendo.

Lo que sí comprendo pues, es que estos ríos de gente colapsen las carreteras como daño colateral. Todavía más: lo respeto. Porque no pretendo hacer cambiar de parecer a nadie, incluso me banco el caos y las noches de cohetones de las fiestas patronales. Estos pequeños estallidos que resultan una patada en el arco para quienes queremos dormir, pero que para ellos tienen trato de un mérito que el santísimo comprueba desde las alturas.

Aun con que me jacto de ser un blasfemo consumado, no tengo reparo en quitarme el sombrero cuando me meto a metichear a los templos. Incluso a veces, escucho atento los motivos de los fieles pese a que para mí no lo son. Porque cada quien su viaje. Y que viva la diferencia.

Lo que no se me resbala en días como este es que la pinche virgencita no le haya enseñado a esta gente que no se debe dejar un chiquero a su paso, sea cual fuere la justificación. Me recontra-surra pasar por donde dejan su marca, como si las montañas de basura fueran la pipí de su Diosito marcando territorio. La mugre que se genera, sólo reafirma el grado de ignorancia en torno a este acto solemne.

En el terreno de lo personal, el mayor provecho de esta cobertura periodística no ha estribado en la nota dura, sino en respirar el trance que provoca que esta multitud complete semejantes trayectos con estatuas e imágenes a cuestas. Y no encuentro diferencia entre esta imbecilidad y la de quienes tienen recursos, viajan al Vaticano y compran bendiciones papales. Tedio. Inocencia.

Casi se me cae la baba de la incredulidad una vez que escucho al obispo toluqueño Panchito Chavolla dando misa, remarcándoles el complejo de inferioridad. Porque esos "ricos" le apuestan a su dinero y por tanto tienen infierno asegurado, mientras los "pobres" tienen cielo garantizado por ser fieles a Lupita. Sólo por eso.

Qué importa que muchos de ellos sean unos holgazanes el resto del año. Qué importa que otro buen número de peregrinos linchen a los ladrones en sus localidades por delitos no comprobados. Que les peguen a sus mujeres. Que exploten a sus niños. Que macheteen al compadre por las cosechas mal negociadas. Que vean mal al vecino y hablen a sus espaldas. Que trancen con la saña de un político aun cuando el botín sea una cubeta de tamales. La fe en la Guadalupana, según estos cabrones, es la llave de la entrada al reino de los cielos. Del amor y del respeto a nadie se le ocurre hablar.

Me da coraje, pero casi con ternura admito que a la vez, también admiro a toda esta banda a la que la vejez le pela los dientes para cumplir sus mandas y dejan a su paso, además de una estela basura y caca, una lección de determinación.

Insisto, tanta devoción me agüita.

El Color

2010-02-21T14:09:00.000-06:00

Sueño. Profundo. Abro los ojos en cuanto los cierro. Pierdo la dimensión.

¿Quién, o qué soy?

En un tris estoy reptando por las paredes y cobro la forma de un librero postrado en un lienzo. Quiero hurgar en las páginas de sus inquilinos pero están cerradas, apenas me cuelo entre las carátulas y me deslizo en sus lomos. A pesar de mi omnipresencia tengo mis límites.

Un dedo divino apaga el interruptor.

La siguiente imagen me tiene devorando un césped lleno de origamis. Pierdo fuerza en las formas más complicadas del papel, en otras partes simplemente desvanezco y caigo en cuenta que mi reino se pierde en las sombras. La oscuridad el peor enemigo o el amante a modo.

El dedo divino hace un clic.

Soy y dejo de ser. Destellos. Ahora soy precisamente una sombra que baila en un carnaval de intermitencias, intimo en cientos de rostros que parecen estar en trance bajo un beat misterioso.

El dedo.

Alguien me sacó a pasear. Me deslizo a lo largo del pavimento, pero mis brazos tienen final a corto alcance, como cuando en la realidad fuera del sueño quiero agarrar un puñado de cielo. La superficie es mi imperio.

Off.

Resulta que hay otros como yo. La suma de estrechar sus cuerpos tiene como sobrante a otros parecidos a nosotros, pero menos nítidos. Cuando no bailamos en armonía nos embestimos violentamente uno al otro, provocando abruptos.

On.

Soy uno de los otros, esos que no se ven cuando estamos despiertos, los que no están registrados por el ojo humano. Forma, más no fondo.

¡Soy un color que no existe!

Y existe.

NOTA AL PIE: nunca he sido asiduo a ningún tipo de enervante, pero a veces tengo sueños que rayan en lo inexplicable, como cuando no tengo cuerpo porque soy un color.

La Espina

2010-02-21T11:32:00.001-06:00

El Puente

2010-02-16T13:03:00.000-06:00